No hago
o hago un montón de cosas mal
(por algo me quiero morir).
Pero estoy escribiendo
y en cualquier momento
me sale un poema
uno que nos llene de amor
pido.
Se que exagero.
Pero, ¿por que no?
Eso cambiaría las cosas.
Digo, con esto de no quererme.
Buscapies.
miércoles, 22 de diciembre de 2010
miércoles, 1 de septiembre de 2010
A todo lo mío se lo lleva el río
"en el centro del remojo,
girando lenta, plateada,
mi cabeza y veinte dedos
van flotando por el agua"
(Hernan)
Apenas pasa la tormenta los riachos de montaña embrutecen y retumban arrastrando arboles, gente y algunos amores.
Yo una tarde perdí un par de zapatillas y vi pasar una señora rebotando río abajo contra las piedras sin oponer resistencia.
Y me tenté, pero no me tire.
(todo ese día fui el que no se tiró)
La lluvia de ayer, tarde y noche, fue mayúscula; y si bien en casa otra vez hay goteras y yo estoy sufriendo, mi susto fue lejano.
En el barrio ya no quedan montañas y las diagonales solo dan remansos. Pero un día después, hoy, aun húmedas las puertas, siento pánico y violencia.
¿Sera el amor que se aleja?
No, no dije tristeza; dije pánico y violencia.
Vos quizás te acuerdes; yo soy el chico que perdió las zapatillas y la parrilla y una remera y trepó, presa del pánico, justo a tiempo para ver pasar a una señora que ya no era una señora rebotando río abajo.
Y se tentó...pero no se tiró
(todo el día fue el que no se tiró).
Y hoy, mucho tiempo después, un día después de una tormenta siente pánico y violencia.
¿Sera el amor que se aleja?
Buscapies.
viernes, 20 de agosto de 2010
Ricardo Fort
No tengo que llamar a la mujer que amo.
(recomendación de Alberto, chaman cubano
que dice que no venda,
que Telecom se va a recuperar;
como el archivo del abuelo).
A Roxana la primera vez le dijo que su marido
estaba por dejarla, por otra. Y a la semana paso.
Por eso voy.
¿De Virginia? Que hay un buen fondo.
"Tienes que ir despacio, ella todavía esta tocada por lo de Fede.
Deja que fluya su sentimiento, ¿me entiendes?".
Yo, por supuesto, a la semana le dije que la quería.
Error.
"Yo te advertí".
Empecé de nuevo; paso un mes, llegamos al primer beso.
Pero parece que otra vez voy demasiado rápido;
o acaso no le guste.
Porque a los 3 días me rajo; con una excusa; por T.E.
y se fue a Brasil.
¿Continuara?
¿Volverá a mis brazos mi bella abstinente?
¿Se curara?
¿Nos casaremos?
Todas preguntas que me hago.
Después recuerdo que le ofrecí embarazarla
y la invite a que viviéramos juntos
y me viene la imagen
de Alberto
no pudiendo entender
que yo no pueda
entender.
Es que priorizo el amor, macho.
Si se tiene que dar se va a dar.
Así ella lea estas lineas
(y veré de que lo haga)
nos vamos a amar.
Situación de estudio de tele.
Felicidad.-
Buscapies.
(recomendación de Alberto, chaman cubano
que dice que no venda,
que Telecom se va a recuperar;
como el archivo del abuelo).
A Roxana la primera vez le dijo que su marido
estaba por dejarla, por otra. Y a la semana paso.
Por eso voy.
¿De Virginia? Que hay un buen fondo.
"Tienes que ir despacio, ella todavía esta tocada por lo de Fede.
Deja que fluya su sentimiento, ¿me entiendes?".
Yo, por supuesto, a la semana le dije que la quería.
Error.
"Yo te advertí".
Empecé de nuevo; paso un mes, llegamos al primer beso.
Pero parece que otra vez voy demasiado rápido;
o acaso no le guste.
Porque a los 3 días me rajo; con una excusa; por T.E.
y se fue a Brasil.
¿Continuara?
¿Volverá a mis brazos mi bella abstinente?
¿Se curara?
¿Nos casaremos?
Todas preguntas que me hago.
Después recuerdo que le ofrecí embarazarla
y la invite a que viviéramos juntos
y me viene la imagen
de Alberto
no pudiendo entender
que yo no pueda
entender.
Es que priorizo el amor, macho.
Si se tiene que dar se va a dar.
Así ella lea estas lineas
(y veré de que lo haga)
nos vamos a amar.
Situación de estudio de tele.
Felicidad.-
Buscapies.
miércoles, 18 de agosto de 2010
jueves, 12 de agosto de 2010
Sal del camino, toma la ruta, sera diferente
Mi auto tiene sus días. Ayer el baúl no cerraba, la puerta no se abría, vibraba a mas de 100 y al caer la tarde tuve que arrancarlo empujando. Hoy, en cambio, esta hecho un rolls. Todo se arreglo solo. Uno tiende a pensar la mecánica en general y la automotor en particular como pura entropia: las cosas se van degradando y el proceso avanza en una sola dirección. Mi auto trata de demostrarme que no es así y se lo agradezco.
Cada vez mas mi lugar en el mundo o por lo menos en el país es en el de la butaca del conductor. A veces, después de horas en algún lado empiezo a extrañar ese lugar, subo, doy una vuelta. Estar ahí, además, es pura producción: avanzar, seguir adelante, ir hacia alguna parte, acumular palabras.
Hay veces que lo peor de mi se sienta al volante del auto.
Y mi auto no me reprocha nada.
Buscapies.
Cada vez mas mi lugar en el mundo o por lo menos en el país es en el de la butaca del conductor. A veces, después de horas en algún lado empiezo a extrañar ese lugar, subo, doy una vuelta. Estar ahí, además, es pura producción: avanzar, seguir adelante, ir hacia alguna parte, acumular palabras.
Hay veces que lo peor de mi se sienta al volante del auto.
Y mi auto no me reprocha nada.
Buscapies.
lunes, 9 de agosto de 2010
En Entre Ríos, la ultima vez, un paisano me dice que si me llega a picar una vibora es por pelotuda.
-Por pelotudo, querrá decir.
-Pero no, gurí, como se le ocurre, no le voy a faltar así el respeto: por pelotuda la víbora.
Dice, y me explica que las víboras cuando sienten los pasos se apartan, se escapan. Y que solo te muerden cuando las pisas porque no se escaparon a tiempo. Por eso, dice, las que te muerden, son las mas pelotudas.
Dios me libre de las metáforas fáciles.
Buscapies.
-Por pelotudo, querrá decir.
-Pero no, gurí, como se le ocurre, no le voy a faltar así el respeto: por pelotuda la víbora.
Dice, y me explica que las víboras cuando sienten los pasos se apartan, se escapan. Y que solo te muerden cuando las pisas porque no se escaparon a tiempo. Por eso, dice, las que te muerden, son las mas pelotudas.
Dios me libre de las metáforas fáciles.
Buscapies.
miércoles, 4 de agosto de 2010
Estados de animo
No voy a hablar de la penumbra,
mejor voy a ver si puedo despertar.
No quiero hablar de tantas cosas,
mejor voy a ver si puedo olvidar
Mientras se viaja hacia la sal, no entiendo ya
si es bien o mal y tengo frío en la penumbra.
Mientras tu vienes hacia mi, yo ya no entiendo
si es así vivir y tengo frío en la penumbra.
Mi alma es un muro que ya no canta,
mejor sigo así tratando de mirar.
No quiero hablar de tantas cosas
mejor voy a ver si puedo descansar.
Mientras se viaja hacia la sal, no entiendo ya
si es bien o mal y tengo sed en la penumbra.
Y tu te acercas hacia mi, yo ya no entiendo
si es así vivir y tengo sed en la penumbra.
(L.A. Spinetta)
Hoy me siento muerto, no vivo,
lejos de lo que quiero, muy lejos,
y además el viento no hace mas que provocarme
ganas de no existir, esfumarme, volar,
ser pluma y cenizas,
viejas lágrimas y nueva sonrisa.
No puedo alcanzar a ser: ni vidrio,
ni telgopor, ni mi pasado multicolor.
Hoy soy blanco y negro, y ofrezco azules,
pero estoy desteñido, y pronto ojalá
sea invisible. Soy tela para cortar, esperando ser cortada.
No deseo verme, no pienso en recibir amor,
únicamente puedo ver vías sin trenes
y muñecos colgados.
Aparece cien realidades, pero solo conozco una en verdad.
Hoy estoy bien, muerto.
Buscapies.
mejor voy a ver si puedo despertar.
No quiero hablar de tantas cosas,
mejor voy a ver si puedo olvidar
Mientras se viaja hacia la sal, no entiendo ya
si es bien o mal y tengo frío en la penumbra.
Mientras tu vienes hacia mi, yo ya no entiendo
si es así vivir y tengo frío en la penumbra.
Mi alma es un muro que ya no canta,
mejor sigo así tratando de mirar.
No quiero hablar de tantas cosas
mejor voy a ver si puedo descansar.
Mientras se viaja hacia la sal, no entiendo ya
si es bien o mal y tengo sed en la penumbra.
Y tu te acercas hacia mi, yo ya no entiendo
si es así vivir y tengo sed en la penumbra.
(L.A. Spinetta)
Hoy me siento muerto, no vivo,
lejos de lo que quiero, muy lejos,
y además el viento no hace mas que provocarme
ganas de no existir, esfumarme, volar,
ser pluma y cenizas,
viejas lágrimas y nueva sonrisa.
No puedo alcanzar a ser: ni vidrio,
ni telgopor, ni mi pasado multicolor.
Hoy soy blanco y negro, y ofrezco azules,
pero estoy desteñido, y pronto ojalá
sea invisible. Soy tela para cortar, esperando ser cortada.
No deseo verme, no pienso en recibir amor,
únicamente puedo ver vías sin trenes
y muñecos colgados.
Aparece cien realidades, pero solo conozco una en verdad.
Hoy estoy bien, muerto.
Buscapies.
lunes, 2 de agosto de 2010
Nadie salva
(...)
La primera en llegar fue Mariana Cusminsky, militante del Partido Comunista y estudiante avanzada de ecología. Aquí estoy camaradas, dijo con una gracia encantadora, para construir la nueva izquierda. Después largo la carcajada y saludo a algunos que no estaban esperando la reunión de la comisión sino haciendo huevo en el clima abierto del centro. Se trataba de tres o cuatro estudiantes crónicos. Che, ¿no llego nadie todavía?, pregunto. Si, estoy yo, dijo Luis. Ah, tenias lengua, dijo ella en tono amable. Si, ya ves.
Quedo apartado del grupo como media hora. Siguió cayendo gente pero nadie a la comisión. Sentía su cara con la expresión legible de un pelotudo o de un depresivo. Bueno, le dijo Mariana volviéndose hacia el, queres que hagamos algo nosotros. Dale. Que hijos de puta, che, así quieren hacer la revolución, dijo ella. En eso entro un militante del MST, que le dejo un panfleto a el solo. Claro, los otros eran viejos conocidos. Leyó por arriba: "Asumamos el compromiso militante de luchar contra todo lo que sea colonialismo, neocolonialismo, etc etc... repudio a los gobiernos títeres que reprimen a sus pueblos y se prestan a bla bla"
Bastante voluntarista, pura exigencia nacida de un conformismo justiciero, pura proclama sin estrategias viables para movilizar al estudiantado indeferente, pensó Luis. No dijo nada, como para hacer un comentario así frente a aquella belleza de ultraizquierda sin quedar como un retrogrado burócrata o como un joven viejo cortamambo y de clase media.
Bueno, te digo que nos dejaron todo el laburo a nosotros solos, dijo ella, lindo debut para vos. Tenemos que escribir algo para el cuadernillo de extensión universitaria, supongo que si perteneces al Interareas debes compartir el deseo de hacer otra universidad, ¿no?, diferente de esta, jerárquica, autocrática y autoritaria. Si, es cierto, pero la doctrina de la seguridad nacional me parece que perdió vigencia como para tener una visión así hoy, dijo Luis. Uf, no me vas a decir que sos un infiltrado de Franja Morada, dijo Mariana.
A Luis le pareció que por la hermosa boca de Mariana hablaba una militante revolucionaria de los setenta que el había conocido en la mesa familiar. Esta P.C. es hermosa, pensó, pero esta muy cebada por el discurso setentista, se torna una caricatura.
No, no soy infiltrado, dijo, a mi me interesa cambiar el mundo. Bueno, nene, pongamonos a trabajar entonces, porque el conformismo de la clase media no produce nada. Esta bien, tuvo ganas de decirle, pero quiza por la clase media alfabetizada, no solo vos y yo estamos aca, sino todos los demas, no te olvides que son pocos los que militan y hablan tan guerreramente de la universidad comprometida con la liberacion roja; tu comunismo, beibi, me parece que se esta cayendo a pedazos, mas que con ser Che Guevara, la gente de aca sueña con conseguir una beca y laburar en el Museum National d'Histoire Natuelle, ademas Marx es una cosa y Pitrola otra, no crees?, me parece que todos nosotros somos poco mas que unos hippies roñosos y soñadores que si no zafamos una vez pasado el divino tesoro juvenil nos convertiremos en resentidos mercenarios completamente fuera de sistema, tuvo ganas de decirle pero no le dijo.
Despues de dos horas y pico quedo confeccionado el texto para el cuadernillo de extension universitaria. Habian trabajado a la par. Una parte del texto decia: "tenemos que sacar la universidad a la calle o al reves, meter la calle en la universidad, hasta que sea una amalgama compatible; solo asi podremos trabajar sabiendo que sera util nuestro producto. Bajar de la soberbia del academicismo tradicional, aprender a tomar actitudes de compañeros y de iguales. El cientifico no tiene porque ser mirado como un bicho raro ni tiene que ser una sarten sin mango".
Quedo bueno, dijo esa belleza del cosmos que era Mariana. Pelo chorreando color oro y ojos marrones, cuerpo con detalles jiposos que no causaban rechazo. Ademas de eso, Luis no pudo dejar de reparar en esa palabra que se le habia ocurrido a el y que a ella le habia parecido justa: Amalgama. Amalgama en mezcla, mezcla entre bestias analfabetas y gente ilustrada. Se rio para adentro pensando que si Mariana le adivinaba el pensamiento lo excomulgaba directamente, tratandolo de facho de mierda, o simplemente de joven viejo y apartado. Bueno, nunca habia pretendido arrancar aplausos en las asambleas.
Che, sabes que me caiste bien, me pareces un flaco potable, le dijo ella. Luis se puso rojo. Ahh, no seas tan timido, bolu, que me pareces mas tierno todavia. Bueno, esta bien, enseguida me recupero. Quedo bien, ¿no? Si, pero no me cambies de tema. De inmediato le encajo un chuponazo tan hermoso que a el le parecio el chuponazo de la liberacion.
A pesar de que las cursadas habian finalizado y la cantidad de estudiantes habia disminuido notablemente, el centro igual se llenaba de gente hacia las cinco o seis de la tarde, ellos, entonces buscando tranquilidad, habian trabajado en el aula de geologia que estaba desocupada. Ademas de pupitres y el escritorio del profesor habia unos armarios donde se encontraban los distintos tipos de rocas, estos armarios eran tres y estaban como corridos de la pared del fondo dejando un espacio no tan estrecho. Veni, dijo ella, hagamos el amor detras del armario. No, para. Dale, burguesito, veni que lo vas a pasar hermoso. Te vas a olvidar de la 125. Se reia y le brillaban los ojos de mar. Para, ¿por que no vamos a mi departamento?, dijo el. Dale, veni aca, insistio Mariana.
En eso, entro el Titon, como le decian. Mariana, te estaba buscando, boluda, no te acordas que tenemos que ir al acto. Roberto ya llego. Che, y Pato, ¿por donde anda? No se, todavia no llego. Pero la charla es a las ocho. Y bueno, boluda, si ya son las ocho menos diez. Esta bien, tenemos tiempo, dijo ella, ¿queres venir?, agrego mirando a Luis. No se. Dale, vamos. Dale que es para fijar una posicion contra el arancelamiento y el cierre, contra el notable crecimiento de la derecha liberal en las decisiones. Ademas el objetivo final de la derecha es hacer el golpe, dijo el Titon. Upa, upa, que viene jodida la mano, loco, dijo Mariana. Si, no sabes, hablo intrigante e euforico el Titon. Supongo que saldras a defender la democracia con nosotros, le dijo Mariana a Luis ya con tono combativo.
A el le parecio que, pese a todo, no estaban dadas las condiciones para un golpe. El nabo del Titon, le parecia a Luis, se inventaba fantasmas para agitarse como revolucionario. Le parecia francamente un imbecil el tal Titon.
Fueron a la charla; habia bastante gente y enseguida Mariana se perdio entre el estudiantado de izquierda con Sergio. No alcanzo a ver si la tomaba de la mano; le parecio que si. Mientras esperaban para arrancar, un tipo de unos cuarenta y pico de años, bastante borracho, empezo a chicanearlo por el pin de Pocho que solia usar en la mochila. Lo empezo a empujar. Luis, palido, no emitio palabra. Un miedo cerval le corria por los nervios. No le alcanzo a pegar gracias a dos compañeros de curso que estaban en el acto y que conocian al tipo y lo pararon. Para, loco, que haces, no es un infiltrado, es compañero nuestro. No espero a que terminara el acto; en un momento se tomo el olivo.
Sentia asco por ese resentido de mierda. Ese tipo podia ser revolucionario, se preguntaba, no, ese idiota es un peligroso fracasado, se decia. La noche estaba estrellada. Camino hasta su departamento. Cada tanto miraba hacia atras, medio paranoico, le parecia que lo seguian y que lo iban a moler a palos. Lo unico que le resultaba groso de la izquierda y por lo cual adscribia a ella eran las madres de Plaza de Mayo. Perder un hijo debe ser tremendo en cualquier situacion. La lucha por los derechos de las madres a conocer el destino de sus hijos le parecia mas que justa.
Se fue tranquilizando, pensaba en la belleza de Mariana, con su pollerita y blusita hindu y su olorcito a marihuana. En el beso. A una cuadra de su casa comenzo a cantar "Soy porteño, cabeza de departamento...".
Los siguientes dias los paso solo en su departamento preparando un final. Era la materia mas jodida de primer año y se la queria sacar de encima cuanto antes. En su pueblo tenia una novia, pero pensaba en la bolche, se distraia mucho. No se la podia sacar de la cabeza y como no habian quedado en nada, la veria recien al año siguiente, tendria que esperar hasta febrero del año proximo.
Pasar muchos dias solo hace que la vida se vaya tornando vacia. Por momentos su mente era la superficie lunar, luego se agitaba y aparecian cosas. A esta mina la debe mover el deseo sexual, se deja llevar cuando le pintan las ganas, no creo que este enamorada de nadie excepto del P.C., pensaba. Estas minas no estan para el matrimonio, para llevar a una casa, para dar cariño con buenas comidas, para criar hijos en la paz de una familia consolidad, para amar de verdad a sus maridos. Sin duda estaba pensando como un joven viejo, como el susanito que siempre habia sido, como un muchacho asustadisimo de verselas con el cambio continuo que comienza a proponer el mundo cuando uno se atreve a romper la cascara, estaba pensando lejos de la nueva izquierda, como un retrogrado conservador. Mujeres como Mariana y tal vez todas las mujeres del mundo quiza son capaces de tener un amor verdadero solo con los hijos nacidos de su entraña. Se iba lejos con el pensamiento, se quedaba demorado en las zonas poco propicias de la melancolia. Se hundia en sus veintitantos años. No encajaba. No estaba para el mundo de derecha, ni de centro, ni de izquierda, no estaba mas que para esa indiferencia compacta que lo tomaba. El amor podia ser nada mas que ficcion. Pensaba que incluso antes de asomar la cabeza todo se habia ido ya al carajo. Por momentos se despejaba.
"Nuestra personalidad depende mucho del paisaje con el que interactua", se decia para ahuyentar lo que hoy llaman ataque de panico. Pero volvia al vacio y la vision oscura de una vida cagada de antemano.
Decidio no rendir el final y dejarla para marzo. Hacia como cuatro dias que solo salia del departamento para ir a comprar pan y un poco de fiambre; de vez en caundo comia tomate con aceite y sal.
El 18 de diciembre se levanto temprano y salio para la facultad. Al entrar a ese edificio horroroso construido por los milicos se acordo de esa inolvidable aula de geologia donde Mariana lo habia invitado a hacer el amor detras de los armarios con rocas. El examen fue brillante. Fue el primero en rendir. Cuando salio, estaba lleno de gente esperando para rendir. Se le vinieron al humo preguntandole como venia la mano. Tranquilo, contesto el, no se le ocurrio otra cosa. Cuando iba bajando las escaleras se choco con Mariana y Sergio. Hola, loco, como estas, dijo Mariana. Bien. Sergio lo miraba con la indiferencia y el desprecio con que se mira a un tipo que no pertenece al P.C. Como diciendo este perfecto imbecil no quiere la igualdad en este mundo injusto, etc etc.
Venis de rendir. Si. Como te fue. Bien. Escuchame, dijo Mariana, seguro no rendiste la mierda de quimica organica. No, la deje para marzo. Que te parece si la preparamos juntos, la vengo arrastrando hace años. Como quieras. Bueno dale, para que te doy mi direccion. Anoto la direccion y se la dio. Yo me voy, dijo, unos dias de mochilera al Bolson, pero el 20 de enero estoy de vuelta, hagamos una cosa, dejame que me acomode y pasate por casa el 21 y largamos. Bueno. Chau. Chau.
Hizo el bolso y se volvio para la casa de sus viejos. Los dias fueron barriendose uno a otro como siempre. Dejo a su novia. Felizmente ella tambien tenia ganas de dejarlo. No se estaban viendo casi nunca.
Imaginaba su futuro y el de Mariana; por momentos le parecia que su generacion iba a transformar las cosas, por momentos que se trataba de una generacion que iba a ser completamente sacrificada defendiendo un mundo que habia fracasado.
El 16 de enero se volvio al departamento. No tenia en absoluto el optimismo de su madre y todo el peronismo setentista. Sentia un pais sin salida, sin ninguna clase de alternativa. La civilidad que proponia la oposicion habia volado en pedazos, se habia convertido en una boludez temblorosa y claudicante, la izquierda incapaz de constituirse en una opcion real a partir de la conformacion de un frente se dividia en verdadera ceguera, el peronismo federal olia francamente a mierda y el otro, el oficialista, estaba derrotado. Sentia un pais que no protege a nadie y que te va usando de acuerdo con conveniencias que no son las conveniencias para una vida en tolerancia democratica. Le gustaba la lucha de las Madres. Por la memoria de los muertos y los desaparecidos, ese sentimiento real lo hacia joven y lo acercaba a la dulce bolche. Tumbado en la cama, esperaba que las horas siguieran pasando. Un sistema de valores igualitarios, pensaba, como se podria poner en marcha eso si no nos podemos poner de acuerdo ni en la temperatura del agua para el mate. La mañana del 21 se desperto como a las once, hizo fiaca en la cama hasta la tarde, despues prendio la tele, pico un poco de fiambre y pan. Llego la noche. Sentia el animo hundido. Salio al balcon, fumo y miro las estrellas hasta que se sintio exhausto y volvio a acostarse. El sueño poblo su mirada neutra.
Debia perseverar, dar batalla. El 22 por la tarde se decidio. Salio caminando hacia la casa de Mariana. Llego, toco timbre. Nadie. Drogona colgada, penso. Cuando se estaba yendo, Mariana venia. Hola, burguesito, ¿como estas? Bien y vos. Tenias que venir ayer, ehh. Si, pero no pude. Veni, pasa. No, ya me iba. Pasa dale, mira que no te voy a comer. Bueno. No, para, ¿vivis lejos de aca? A unas veinte cuadras. Bueno, vamos a tu casa.
Cuando entraron a su departamento ya eran como las nueve y pico de la noche. Mariana estaba preciosa con su look hindu.
El departamento de un nenito bien, dijo ella. ¿Que te gustaria cenar?, pregunto el. ¿Que tenes? Nada, pero hay una rotiseria en la otra cuadra. ¿Tenes plata para comprar en una rotiseria? Si. Bueno, como quieras.
Comieron pollo con papas fritas y tomaron cerveza. Hacia la medianoche Mariana pelo un porro. ¿Curtis, burguesito? Dale. Despues salieron a la terraza y miraron el cielo. El espiritu guerrero de esta rubia alucinante parecia no descansar nunca. Hablo de la revolucion mas de dos horas. Quedaron frases impresionantes. Impresionantes porque Luis no lograba unir la dulzura de su voz con una posicion tan extrema como proferir que el regimen constitucional es una careta burguesa. Cada tanto Luis rompia su escucha para preguntarle lo mismo, por que la izquierda no lograba unirse. No seas ridiculo, no se dan las condiciones, ademas somos los unicos con verdadera vocacion frentista, contestaba ella. En un momento le dijo: sos un deslucido boina blanca, pero hoy me voy a encamar igual con vos y varias veces.
La bolche cumplio su promesa con un arte digno de las verdaderas diosas del sexo. Tipo cinco de la mañana se quedaron dormidos como angelitos.
Se despertaron cerca del mediodia. Mariana se vistio rapido, no quiso ni tomar unos mates, le dio un beso y le dijo: ya nos volveremos a encontrar, burguesito boina blanca, el peligroso tres b, ja ja ja. Luego se fue.
Luis se levanto y tomo mate. Se tumbo en el sofa del living. Dos o tres veces en la tarde sintio un nudo en la garganta y estuvo a punto de llorar.
Llego la noche, prendio la tele y quedo pasmado con la imagen de un piquete ruralista. Que es eso. Otra vez estos hijos de puta, se dijo. Se tumbo pensando en Mariana.
Recordo las palabras de Alfonsin en el 87, "hoy podemos dar gracias a Dios, la casa esta en orden y no hay sangre en la Argentina"; sintio que era demasiado. Penso que la desesperacion podia convertir a cualquiera en un completo imbecil. Apago la tele y se durmio.
Al otro dia la volvio a encender ni bien se levanto. La Plaza de Mayo despues del Apocalipsis, dijo el comentarista mientras se veian imagenes de gente herida que se habia agarrado a las piñas el dia antes.
Apocalipsis de que, se pregunto, de los ruralistas pro milicos asesinos, de la izquierda mesianica, de la democracia republicana y representativa o burguesa como le dice Mariana, apocalipsis de la derecha del arancelamiento y el elitismo. La enfermedad parece no tener cura, penso, se sigue alimentando de sangre y division. Da para no creer en nada.
Sintio miedo. El miedo lo convirtio por un par de horas en una ostra. Luego volvio a afinar, recuperando de a poco la confianza en si mismo. Miro por la ventana. Una mujer de unos cuarenta años paseaba un perro. El mundo seguia a pesar de la escasa relacion, de la mezquindad, de la soledad, de la crueldad, de la ceguera, de la imbecilidad.
Ojala se de el amor entre nosotros, penso, evocando el ultimo beso de Mariana.
Por el momento hagamos algo por la patria, se dijo bajo el brio feliz de ese sentimiento; agarro el libro de quimica organica y se puso a preparar el final.
Buscapies.
La primera en llegar fue Mariana Cusminsky, militante del Partido Comunista y estudiante avanzada de ecología. Aquí estoy camaradas, dijo con una gracia encantadora, para construir la nueva izquierda. Después largo la carcajada y saludo a algunos que no estaban esperando la reunión de la comisión sino haciendo huevo en el clima abierto del centro. Se trataba de tres o cuatro estudiantes crónicos. Che, ¿no llego nadie todavía?, pregunto. Si, estoy yo, dijo Luis. Ah, tenias lengua, dijo ella en tono amable. Si, ya ves.
Quedo apartado del grupo como media hora. Siguió cayendo gente pero nadie a la comisión. Sentía su cara con la expresión legible de un pelotudo o de un depresivo. Bueno, le dijo Mariana volviéndose hacia el, queres que hagamos algo nosotros. Dale. Que hijos de puta, che, así quieren hacer la revolución, dijo ella. En eso entro un militante del MST, que le dejo un panfleto a el solo. Claro, los otros eran viejos conocidos. Leyó por arriba: "Asumamos el compromiso militante de luchar contra todo lo que sea colonialismo, neocolonialismo, etc etc... repudio a los gobiernos títeres que reprimen a sus pueblos y se prestan a bla bla"
Bastante voluntarista, pura exigencia nacida de un conformismo justiciero, pura proclama sin estrategias viables para movilizar al estudiantado indeferente, pensó Luis. No dijo nada, como para hacer un comentario así frente a aquella belleza de ultraizquierda sin quedar como un retrogrado burócrata o como un joven viejo cortamambo y de clase media.
Bueno, te digo que nos dejaron todo el laburo a nosotros solos, dijo ella, lindo debut para vos. Tenemos que escribir algo para el cuadernillo de extensión universitaria, supongo que si perteneces al Interareas debes compartir el deseo de hacer otra universidad, ¿no?, diferente de esta, jerárquica, autocrática y autoritaria. Si, es cierto, pero la doctrina de la seguridad nacional me parece que perdió vigencia como para tener una visión así hoy, dijo Luis. Uf, no me vas a decir que sos un infiltrado de Franja Morada, dijo Mariana.
A Luis le pareció que por la hermosa boca de Mariana hablaba una militante revolucionaria de los setenta que el había conocido en la mesa familiar. Esta P.C. es hermosa, pensó, pero esta muy cebada por el discurso setentista, se torna una caricatura.
No, no soy infiltrado, dijo, a mi me interesa cambiar el mundo. Bueno, nene, pongamonos a trabajar entonces, porque el conformismo de la clase media no produce nada. Esta bien, tuvo ganas de decirle, pero quiza por la clase media alfabetizada, no solo vos y yo estamos aca, sino todos los demas, no te olvides que son pocos los que militan y hablan tan guerreramente de la universidad comprometida con la liberacion roja; tu comunismo, beibi, me parece que se esta cayendo a pedazos, mas que con ser Che Guevara, la gente de aca sueña con conseguir una beca y laburar en el Museum National d'Histoire Natuelle, ademas Marx es una cosa y Pitrola otra, no crees?, me parece que todos nosotros somos poco mas que unos hippies roñosos y soñadores que si no zafamos una vez pasado el divino tesoro juvenil nos convertiremos en resentidos mercenarios completamente fuera de sistema, tuvo ganas de decirle pero no le dijo.
Despues de dos horas y pico quedo confeccionado el texto para el cuadernillo de extension universitaria. Habian trabajado a la par. Una parte del texto decia: "tenemos que sacar la universidad a la calle o al reves, meter la calle en la universidad, hasta que sea una amalgama compatible; solo asi podremos trabajar sabiendo que sera util nuestro producto. Bajar de la soberbia del academicismo tradicional, aprender a tomar actitudes de compañeros y de iguales. El cientifico no tiene porque ser mirado como un bicho raro ni tiene que ser una sarten sin mango".
Quedo bueno, dijo esa belleza del cosmos que era Mariana. Pelo chorreando color oro y ojos marrones, cuerpo con detalles jiposos que no causaban rechazo. Ademas de eso, Luis no pudo dejar de reparar en esa palabra que se le habia ocurrido a el y que a ella le habia parecido justa: Amalgama. Amalgama en mezcla, mezcla entre bestias analfabetas y gente ilustrada. Se rio para adentro pensando que si Mariana le adivinaba el pensamiento lo excomulgaba directamente, tratandolo de facho de mierda, o simplemente de joven viejo y apartado. Bueno, nunca habia pretendido arrancar aplausos en las asambleas.
Che, sabes que me caiste bien, me pareces un flaco potable, le dijo ella. Luis se puso rojo. Ahh, no seas tan timido, bolu, que me pareces mas tierno todavia. Bueno, esta bien, enseguida me recupero. Quedo bien, ¿no? Si, pero no me cambies de tema. De inmediato le encajo un chuponazo tan hermoso que a el le parecio el chuponazo de la liberacion.
A pesar de que las cursadas habian finalizado y la cantidad de estudiantes habia disminuido notablemente, el centro igual se llenaba de gente hacia las cinco o seis de la tarde, ellos, entonces buscando tranquilidad, habian trabajado en el aula de geologia que estaba desocupada. Ademas de pupitres y el escritorio del profesor habia unos armarios donde se encontraban los distintos tipos de rocas, estos armarios eran tres y estaban como corridos de la pared del fondo dejando un espacio no tan estrecho. Veni, dijo ella, hagamos el amor detras del armario. No, para. Dale, burguesito, veni que lo vas a pasar hermoso. Te vas a olvidar de la 125. Se reia y le brillaban los ojos de mar. Para, ¿por que no vamos a mi departamento?, dijo el. Dale, veni aca, insistio Mariana.
En eso, entro el Titon, como le decian. Mariana, te estaba buscando, boluda, no te acordas que tenemos que ir al acto. Roberto ya llego. Che, y Pato, ¿por donde anda? No se, todavia no llego. Pero la charla es a las ocho. Y bueno, boluda, si ya son las ocho menos diez. Esta bien, tenemos tiempo, dijo ella, ¿queres venir?, agrego mirando a Luis. No se. Dale, vamos. Dale que es para fijar una posicion contra el arancelamiento y el cierre, contra el notable crecimiento de la derecha liberal en las decisiones. Ademas el objetivo final de la derecha es hacer el golpe, dijo el Titon. Upa, upa, que viene jodida la mano, loco, dijo Mariana. Si, no sabes, hablo intrigante e euforico el Titon. Supongo que saldras a defender la democracia con nosotros, le dijo Mariana a Luis ya con tono combativo.
A el le parecio que, pese a todo, no estaban dadas las condiciones para un golpe. El nabo del Titon, le parecia a Luis, se inventaba fantasmas para agitarse como revolucionario. Le parecia francamente un imbecil el tal Titon.
Fueron a la charla; habia bastante gente y enseguida Mariana se perdio entre el estudiantado de izquierda con Sergio. No alcanzo a ver si la tomaba de la mano; le parecio que si. Mientras esperaban para arrancar, un tipo de unos cuarenta y pico de años, bastante borracho, empezo a chicanearlo por el pin de Pocho que solia usar en la mochila. Lo empezo a empujar. Luis, palido, no emitio palabra. Un miedo cerval le corria por los nervios. No le alcanzo a pegar gracias a dos compañeros de curso que estaban en el acto y que conocian al tipo y lo pararon. Para, loco, que haces, no es un infiltrado, es compañero nuestro. No espero a que terminara el acto; en un momento se tomo el olivo.
Sentia asco por ese resentido de mierda. Ese tipo podia ser revolucionario, se preguntaba, no, ese idiota es un peligroso fracasado, se decia. La noche estaba estrellada. Camino hasta su departamento. Cada tanto miraba hacia atras, medio paranoico, le parecia que lo seguian y que lo iban a moler a palos. Lo unico que le resultaba groso de la izquierda y por lo cual adscribia a ella eran las madres de Plaza de Mayo. Perder un hijo debe ser tremendo en cualquier situacion. La lucha por los derechos de las madres a conocer el destino de sus hijos le parecia mas que justa.
Se fue tranquilizando, pensaba en la belleza de Mariana, con su pollerita y blusita hindu y su olorcito a marihuana. En el beso. A una cuadra de su casa comenzo a cantar "Soy porteño, cabeza de departamento...".
Los siguientes dias los paso solo en su departamento preparando un final. Era la materia mas jodida de primer año y se la queria sacar de encima cuanto antes. En su pueblo tenia una novia, pero pensaba en la bolche, se distraia mucho. No se la podia sacar de la cabeza y como no habian quedado en nada, la veria recien al año siguiente, tendria que esperar hasta febrero del año proximo.
Pasar muchos dias solo hace que la vida se vaya tornando vacia. Por momentos su mente era la superficie lunar, luego se agitaba y aparecian cosas. A esta mina la debe mover el deseo sexual, se deja llevar cuando le pintan las ganas, no creo que este enamorada de nadie excepto del P.C., pensaba. Estas minas no estan para el matrimonio, para llevar a una casa, para dar cariño con buenas comidas, para criar hijos en la paz de una familia consolidad, para amar de verdad a sus maridos. Sin duda estaba pensando como un joven viejo, como el susanito que siempre habia sido, como un muchacho asustadisimo de verselas con el cambio continuo que comienza a proponer el mundo cuando uno se atreve a romper la cascara, estaba pensando lejos de la nueva izquierda, como un retrogrado conservador. Mujeres como Mariana y tal vez todas las mujeres del mundo quiza son capaces de tener un amor verdadero solo con los hijos nacidos de su entraña. Se iba lejos con el pensamiento, se quedaba demorado en las zonas poco propicias de la melancolia. Se hundia en sus veintitantos años. No encajaba. No estaba para el mundo de derecha, ni de centro, ni de izquierda, no estaba mas que para esa indiferencia compacta que lo tomaba. El amor podia ser nada mas que ficcion. Pensaba que incluso antes de asomar la cabeza todo se habia ido ya al carajo. Por momentos se despejaba.
"Nuestra personalidad depende mucho del paisaje con el que interactua", se decia para ahuyentar lo que hoy llaman ataque de panico. Pero volvia al vacio y la vision oscura de una vida cagada de antemano.
Decidio no rendir el final y dejarla para marzo. Hacia como cuatro dias que solo salia del departamento para ir a comprar pan y un poco de fiambre; de vez en caundo comia tomate con aceite y sal.
El 18 de diciembre se levanto temprano y salio para la facultad. Al entrar a ese edificio horroroso construido por los milicos se acordo de esa inolvidable aula de geologia donde Mariana lo habia invitado a hacer el amor detras de los armarios con rocas. El examen fue brillante. Fue el primero en rendir. Cuando salio, estaba lleno de gente esperando para rendir. Se le vinieron al humo preguntandole como venia la mano. Tranquilo, contesto el, no se le ocurrio otra cosa. Cuando iba bajando las escaleras se choco con Mariana y Sergio. Hola, loco, como estas, dijo Mariana. Bien. Sergio lo miraba con la indiferencia y el desprecio con que se mira a un tipo que no pertenece al P.C. Como diciendo este perfecto imbecil no quiere la igualdad en este mundo injusto, etc etc.
Venis de rendir. Si. Como te fue. Bien. Escuchame, dijo Mariana, seguro no rendiste la mierda de quimica organica. No, la deje para marzo. Que te parece si la preparamos juntos, la vengo arrastrando hace años. Como quieras. Bueno dale, para que te doy mi direccion. Anoto la direccion y se la dio. Yo me voy, dijo, unos dias de mochilera al Bolson, pero el 20 de enero estoy de vuelta, hagamos una cosa, dejame que me acomode y pasate por casa el 21 y largamos. Bueno. Chau. Chau.
Hizo el bolso y se volvio para la casa de sus viejos. Los dias fueron barriendose uno a otro como siempre. Dejo a su novia. Felizmente ella tambien tenia ganas de dejarlo. No se estaban viendo casi nunca.
Imaginaba su futuro y el de Mariana; por momentos le parecia que su generacion iba a transformar las cosas, por momentos que se trataba de una generacion que iba a ser completamente sacrificada defendiendo un mundo que habia fracasado.
El 16 de enero se volvio al departamento. No tenia en absoluto el optimismo de su madre y todo el peronismo setentista. Sentia un pais sin salida, sin ninguna clase de alternativa. La civilidad que proponia la oposicion habia volado en pedazos, se habia convertido en una boludez temblorosa y claudicante, la izquierda incapaz de constituirse en una opcion real a partir de la conformacion de un frente se dividia en verdadera ceguera, el peronismo federal olia francamente a mierda y el otro, el oficialista, estaba derrotado. Sentia un pais que no protege a nadie y que te va usando de acuerdo con conveniencias que no son las conveniencias para una vida en tolerancia democratica. Le gustaba la lucha de las Madres. Por la memoria de los muertos y los desaparecidos, ese sentimiento real lo hacia joven y lo acercaba a la dulce bolche. Tumbado en la cama, esperaba que las horas siguieran pasando. Un sistema de valores igualitarios, pensaba, como se podria poner en marcha eso si no nos podemos poner de acuerdo ni en la temperatura del agua para el mate. La mañana del 21 se desperto como a las once, hizo fiaca en la cama hasta la tarde, despues prendio la tele, pico un poco de fiambre y pan. Llego la noche. Sentia el animo hundido. Salio al balcon, fumo y miro las estrellas hasta que se sintio exhausto y volvio a acostarse. El sueño poblo su mirada neutra.
Debia perseverar, dar batalla. El 22 por la tarde se decidio. Salio caminando hacia la casa de Mariana. Llego, toco timbre. Nadie. Drogona colgada, penso. Cuando se estaba yendo, Mariana venia. Hola, burguesito, ¿como estas? Bien y vos. Tenias que venir ayer, ehh. Si, pero no pude. Veni, pasa. No, ya me iba. Pasa dale, mira que no te voy a comer. Bueno. No, para, ¿vivis lejos de aca? A unas veinte cuadras. Bueno, vamos a tu casa.
Cuando entraron a su departamento ya eran como las nueve y pico de la noche. Mariana estaba preciosa con su look hindu.
El departamento de un nenito bien, dijo ella. ¿Que te gustaria cenar?, pregunto el. ¿Que tenes? Nada, pero hay una rotiseria en la otra cuadra. ¿Tenes plata para comprar en una rotiseria? Si. Bueno, como quieras.
Comieron pollo con papas fritas y tomaron cerveza. Hacia la medianoche Mariana pelo un porro. ¿Curtis, burguesito? Dale. Despues salieron a la terraza y miraron el cielo. El espiritu guerrero de esta rubia alucinante parecia no descansar nunca. Hablo de la revolucion mas de dos horas. Quedaron frases impresionantes. Impresionantes porque Luis no lograba unir la dulzura de su voz con una posicion tan extrema como proferir que el regimen constitucional es una careta burguesa. Cada tanto Luis rompia su escucha para preguntarle lo mismo, por que la izquierda no lograba unirse. No seas ridiculo, no se dan las condiciones, ademas somos los unicos con verdadera vocacion frentista, contestaba ella. En un momento le dijo: sos un deslucido boina blanca, pero hoy me voy a encamar igual con vos y varias veces.
La bolche cumplio su promesa con un arte digno de las verdaderas diosas del sexo. Tipo cinco de la mañana se quedaron dormidos como angelitos.
Se despertaron cerca del mediodia. Mariana se vistio rapido, no quiso ni tomar unos mates, le dio un beso y le dijo: ya nos volveremos a encontrar, burguesito boina blanca, el peligroso tres b, ja ja ja. Luego se fue.
Luis se levanto y tomo mate. Se tumbo en el sofa del living. Dos o tres veces en la tarde sintio un nudo en la garganta y estuvo a punto de llorar.
Llego la noche, prendio la tele y quedo pasmado con la imagen de un piquete ruralista. Que es eso. Otra vez estos hijos de puta, se dijo. Se tumbo pensando en Mariana.
Recordo las palabras de Alfonsin en el 87, "hoy podemos dar gracias a Dios, la casa esta en orden y no hay sangre en la Argentina"; sintio que era demasiado. Penso que la desesperacion podia convertir a cualquiera en un completo imbecil. Apago la tele y se durmio.
Al otro dia la volvio a encender ni bien se levanto. La Plaza de Mayo despues del Apocalipsis, dijo el comentarista mientras se veian imagenes de gente herida que se habia agarrado a las piñas el dia antes.
Apocalipsis de que, se pregunto, de los ruralistas pro milicos asesinos, de la izquierda mesianica, de la democracia republicana y representativa o burguesa como le dice Mariana, apocalipsis de la derecha del arancelamiento y el elitismo. La enfermedad parece no tener cura, penso, se sigue alimentando de sangre y division. Da para no creer en nada.
Sintio miedo. El miedo lo convirtio por un par de horas en una ostra. Luego volvio a afinar, recuperando de a poco la confianza en si mismo. Miro por la ventana. Una mujer de unos cuarenta años paseaba un perro. El mundo seguia a pesar de la escasa relacion, de la mezquindad, de la soledad, de la crueldad, de la ceguera, de la imbecilidad.
Ojala se de el amor entre nosotros, penso, evocando el ultimo beso de Mariana.
Por el momento hagamos algo por la patria, se dijo bajo el brio feliz de ese sentimiento; agarro el libro de quimica organica y se puso a preparar el final.
Buscapies.
viernes, 30 de julio de 2010
"(...)así soy, de todas esas maneras
guerrero, campesino, comerciante, poeta perhaps
español, francés, indio casi seguro
rico, pobre, de todas las clases y de ninguna
...y bueno, soy argentino"
Y mira que este pais tiene todo para ser un gran pais pero deci que los politicos son todos corruptos y afanan, nos afanan, aca todos afanan, el que no es politico es chorro la cosa es que todos te afanan y la gente es buena, a veces de tan buena mas parece boluda pero es buena, el argentino en el fondo es bueno, se hace el vivo, si, a veces se te agranda pero no lo hace de maldad, el argentino es buena gente, hace lo que puede, el problema es que siempre lo garcan y encima el criollo es medio vago, tendriamos que trabajar para salir adelante pero tampoco hay cultura del trabajo, no, ahora ni hay trabajo, hay muy poco trabajo, la verdad que el que tiene un trabajo tiene suerte, para uno que tiene hay veinte que quisieran, no, para que voy a trabajar si no me pagan nada no, por esa guita no me rinde, me sale mas caro el colectivo, todo sube, todo sube porque no hay quien ponga orden y cada cual hace lo que quiere, lo que se le canta, aca la administracion es un desastre y los privados lo unico que quieren es llenarse de plata y al resto que lo parta un rayo y peor el estado, el estado si te da es porque quiere aprovecharse, ahi si que son todos unos transfugas prendidos de la teta se agarran de la teta y no la sueltan habria que rajarlos a todos y que vayan a laburar, que trabajen como todo el mundo, que se pelen el orto como todos que encima si despues te enfermas estas jodido, la salud es una porqueria porque desvian la guita para cualquier lado y las escuelas son muy malas porque les conviene que seamos una manga de brutos, a ellos les conviene pero fijate justo aca que vos tiras una rama en el suelo y crece un arbol, un pais tan rico como puede ser que no haya comida para todos, tenemos todos los climas y todos los paisajes y estan los chicos en patas, los que piden, los cartoneros esos, los tipos de las villas, los jefes y jefas que no quieren hacer nada porque ya tienen los cientocincuenta mangos en la mano, los desocupados, los perdidos, vos viste que hay algunos que ya tiraron la toalla y no esperan mas nada, pobres tipos, estan las pibas que empiezan a parir de tan pendejas y siguen pariendo y pariendo y son como conejos, los pobres son como conejos, si, por supuesto que estan los delincuentes, esta lleno de delincuentes pero no hay tantos, muchos son extranjeros a menos que te vayas a meter en una villa ahi si que la cosa esta jodida, depende de los lugares aunque ahora ya no se puede estar seguro en ningun lado, antes habia una fabrica textil y la cerraron, se fueron, se llevaron la guita vaya a saber adonde, se acabo, si se levantaria el abuelo quien sabe que diria pobre tano, con lo laburador que era, si el argentino ni siquiera necesita mucho, con un asadito y su vaso de vino y su partido de futbol y su familia y su minita esta tranquilo, que mas quiere, una casita para estar tranquilo, un coche, nada raro y con el pais que tenemos eso lo tendriamos que tener sin problema pero aca lo que pasa es que todos roban parece mentira que haya tantos ladrones y eso que los argentinos somos tan buena gente pero siempre nos va mal por culpa de esos hijos de puta, cuando se van a ir de una buena vez por todas a la mierda y dejarnos el pais para nosotros, la gente de bien, los verdaderos argentinos.
Buscapies.
guerrero, campesino, comerciante, poeta perhaps
español, francés, indio casi seguro
rico, pobre, de todas las clases y de ninguna
...y bueno, soy argentino"
Y mira que este pais tiene todo para ser un gran pais pero deci que los politicos son todos corruptos y afanan, nos afanan, aca todos afanan, el que no es politico es chorro la cosa es que todos te afanan y la gente es buena, a veces de tan buena mas parece boluda pero es buena, el argentino en el fondo es bueno, se hace el vivo, si, a veces se te agranda pero no lo hace de maldad, el argentino es buena gente, hace lo que puede, el problema es que siempre lo garcan y encima el criollo es medio vago, tendriamos que trabajar para salir adelante pero tampoco hay cultura del trabajo, no, ahora ni hay trabajo, hay muy poco trabajo, la verdad que el que tiene un trabajo tiene suerte, para uno que tiene hay veinte que quisieran, no, para que voy a trabajar si no me pagan nada no, por esa guita no me rinde, me sale mas caro el colectivo, todo sube, todo sube porque no hay quien ponga orden y cada cual hace lo que quiere, lo que se le canta, aca la administracion es un desastre y los privados lo unico que quieren es llenarse de plata y al resto que lo parta un rayo y peor el estado, el estado si te da es porque quiere aprovecharse, ahi si que son todos unos transfugas prendidos de la teta se agarran de la teta y no la sueltan habria que rajarlos a todos y que vayan a laburar, que trabajen como todo el mundo, que se pelen el orto como todos que encima si despues te enfermas estas jodido, la salud es una porqueria porque desvian la guita para cualquier lado y las escuelas son muy malas porque les conviene que seamos una manga de brutos, a ellos les conviene pero fijate justo aca que vos tiras una rama en el suelo y crece un arbol, un pais tan rico como puede ser que no haya comida para todos, tenemos todos los climas y todos los paisajes y estan los chicos en patas, los que piden, los cartoneros esos, los tipos de las villas, los jefes y jefas que no quieren hacer nada porque ya tienen los cientocincuenta mangos en la mano, los desocupados, los perdidos, vos viste que hay algunos que ya tiraron la toalla y no esperan mas nada, pobres tipos, estan las pibas que empiezan a parir de tan pendejas y siguen pariendo y pariendo y son como conejos, los pobres son como conejos, si, por supuesto que estan los delincuentes, esta lleno de delincuentes pero no hay tantos, muchos son extranjeros a menos que te vayas a meter en una villa ahi si que la cosa esta jodida, depende de los lugares aunque ahora ya no se puede estar seguro en ningun lado, antes habia una fabrica textil y la cerraron, se fueron, se llevaron la guita vaya a saber adonde, se acabo, si se levantaria el abuelo quien sabe que diria pobre tano, con lo laburador que era, si el argentino ni siquiera necesita mucho, con un asadito y su vaso de vino y su partido de futbol y su familia y su minita esta tranquilo, que mas quiere, una casita para estar tranquilo, un coche, nada raro y con el pais que tenemos eso lo tendriamos que tener sin problema pero aca lo que pasa es que todos roban parece mentira que haya tantos ladrones y eso que los argentinos somos tan buena gente pero siempre nos va mal por culpa de esos hijos de puta, cuando se van a ir de una buena vez por todas a la mierda y dejarnos el pais para nosotros, la gente de bien, los verdaderos argentinos.
Buscapies.
domingo, 25 de julio de 2010
Disimular
Cuando niño viví en un pueblo, tuve un barrilete blanco, nunca mate un pájaro, igual un día comencé a partir.
Hubo un conjuro en mi niñez a la distancia que me hacia confundir los barcos con la tarde, y me perdí.
Buscapies.
sábado, 24 de julio de 2010
Eli no habia venido esa tarde.
Ya eran las doce pasadas y estaba al lado de la ventana con el alma en un puño. Dejo la ventana entreabierta, respirando el aire frio de la noche. ¿Era realmente solo por ella por lo que habia decidido empezar a defenderse? ¿No se trataba de si mismo? Si. Pero por ella.
Dejo la ventana un poco abierta con la vaga esperanza de que ella volviera aquella noche. Lo llamara. Si podia salir en mitad de la noche, tambien podria volver en mitad de la noche.
Oskar se desvistio y se acosto. Dio unos toquecitos en la pared. Sin respuesta. Se puso la remera por encima de la cabeza y se puso de rodillas en la cama. Entrelazo las manos y, apoyando sobre ellas la frente, susurro:
"Por favor, Dios bueno. Deja que ella vuelva. Te doy lo que quieras. Todos mis libros, todos mis discos, todas mis cosas. Lo que quieras. Pero haz que ella vuelva. A mi. Por favor, Dios, por favor".
(...)
-: Oskar. Oskar...
Abrio los ojos. El globo terraqueo estaba apagado y la luz de la luna volvia todas las cosas de color azul. Gene Simmons lo miraba desde la pared de enfrente, sacandole su lengua larga. Se acurruco, cerro los ojos. Entonces volvio a oir el susurro.
-: Oskar...
Venia de la ventana. Abrio los ojos, miro hacia alli. Al otro lado vio el contorno de una cabeza pequeña. Se quito la remera, pero antes de que tuviera tiempo de salir de la cama, Eli susurro:
-: Espera. Quedate en la cama. ¿Puedo entrar?
Oskar susurro:
-: Siii...
-: Di que puedo entrar.
-: Puedes entrar.
-: Cierra los ojos.
Oskar cerro los ojos. La ventana se dio la vuelta hacia arriba; una corriente fria recorrio la habitacion. La ventana se cerro con cuidado. Oyo como respiraba Eli, susurro:
-: ¿Puedo mirar?
-: Espera.
Una mano fria se deslizaba sobre su cintura, se puso sobre su pecho, sobre su corazon. El la apreto entre sus dos manos, la calento. La otra hurgo bajo su axila, subiendo por su pecho y colocandose entre sus manos. Eli giro la cabeza y puso la mejilla sobre su espalda.
-: Eli, ¿tengo alguna posibilidad contigo?
Ella se dio vuelta, se subio la frazada hasta el menton.
-: ¿Que quiere decir eso?
Oskar fijo la mirada en los lomos de los libros que tenia delante de el, encogiendose de hombros.
-: Que si quieres que salgamos juntos, y eso.
-: ¿Como juntos?
Su voz sonaba recelosa, dura. Oskar se apresuro a decir.
-: A lo mejor tu ya tienes un chico en la escuela.
-: No, pero...Oskar, yo no puedo...No soy una chica.
Oskar se rio.
-:¿Que dices? ¿Eres un chico, o...?
-: No. No.
-: ¿Entonces que eres?
-: Nada.
-: ¿Como que nada?
-: No soy nada. Ni un niño. Ni un viejo. Ni un chico. Ni una chica. Nada.
Oskar paso el dedo sobre el lomo de un libro, apretando los labios, negando con la cabeza.
-: Entonces, ¿tengo alguna posibilidad contigo?
-: Oskar, me gustaria mucho, pero...¿no podemos estar juntos asi como estamos?
-: ...Si.
-: ¿Estas triste? Podemos besarnos, si quieres.
-: No.
-: ¿No quieres?
-: No, no quiero.
Eli arrugo la entreceja.
-: ¿Hace uno algo especial con quien tiene una posibilidad?
-: No.
-: ¿No es mas que lo normal?
-: Si.
Eli se puso muy contenta, entrelazo las manos sobre el estomago y miro a Oskar.
-: Entonces tienes una posibilidad conmigo. Entonces salimos juntos.
-: ¿De verdad?
-: Si.
-: Bien.
Con una alegria serena Oskar siguio mirando los lomos de los libros. Eli estaba quieta, esperando. Despues de un rato, dijo:
-: ¿No hay nada mas?
-: No.
-: ¿No podremos estar acostados como antes?
Oskar se dio la vuelta de espaldas a ella. Eli lo rodeo con los brazos, el le tomo las manos entre las suyas. Estuvieron asi hasta que Oskar empezo a tener sueño. Le ardian los ojos y era dificil mantener los parpados abiertos. Antes de quedarse dormido dijo:
-: ¿Eli?
-: ¿Mmm?
-: Has hecho bien en venir.
-: Si.
-: ¿Por que...hueles a gasolina?
Las manos de Eli apretaron con fuerza sus manos, su corazon. Abrazandolo. La habitacion se hizo mas grande alrededor de Oskar, las paredes y el techo se ablandaron, el suelo desaparecio y, cuando sintio como la cama se deslizaba libremente en el aire, comprendio que se habia dormido.
Buscapies.
viernes, 16 de julio de 2010
Mirando a esa pareja pelear en la esquina...
(...)
Ella sabe, tiene la absoluta certeza de que es inteligente y fue uno de los mejores promedios de su carrera, pero no de que la sociología le gusta, ella sabe que no quiere trabajar en algo tan comprometido, tan expuesto, que no quiere que su nombre sea responsable de todo, no quiere que se los critiquen colegas, gente como el que lee y critica hasta la guia telefónica, esta mal organizada y el sabe con certeza como hacerla bien, todos son imbéciles, nadie se da cuenta de lo que el se da cuenta, nadie es tan original, nadie leyó tanto, piensa tanto. Ella no tiene la culpa de que el se haya entusiasmado así con ella cuando la conoció. Ella no quiere un lugar visible, no quiere ser socióloga siquiera o no lo sabe, en el fondo nada de lo que estudio le interesa tanto, la aburre interpretar encuestas, sabe que es culta y le gustaba ser culta y delgada y elegante y leer francés (hablar no, no puede hablar, le da vergüenza) y ser la mujer de un profesional brillante de izquierda que sabe ganar dinero. Hoy el sabe lo mismo que ella y además sabe, tiene la absoluta certeza de que ese trabajo pedorro de interpretar encuestas, del que vive, es lo único que ella es capaz de hacer bien, no da para mas.
Pero en ese entonces estaba enceguecido y creía otra cosa; le compraba libros de Foucault, que en ese momento empezaba a estar de moda en los cafés de Corrientes. Son los mismos libros que hoy, con Foucault tan conocido, están sin haberse abierto nunca en la biblioteca con cacharros latinoamericanos que ella limpia con plumero las semanas en que hay sequía y tiene un poco de tiempo.
Ahora ella sabe lo que el piensa porque imagino y planifico este dialogo muchas veces en esos días, como cuando en el truco apuras tirando el tres para que salte el siete de espadas y ya esta, ahora jugamos en serio, te quiero ver contra mi tres en la segunda.
(...)
"Sos un hijo de puta, sos una mierda, maldigo el dia en que te conoci", dice ella que tiene la absoluta certeza de que ahora el tambien es por gritarle que es una hija de puta, es mas, ya se lo acaba de gritar y es lo que el estaba esperando gritar para terminar esta estupidez, este grano en el culo que es sentarse con esta inepta en este bar, así que busca su billetera, deja en silencio el valor exacto de lo que consumió en la mesa, ni un centavo mas, ni siquiera la propina, y se levanta, camina hacia la puerta poniendo distancia física de esa basura hasta el año siguiente, lo que no es un gran logro dada la fecha, piensa con humor amargo, abre la puerta y la sopa tibia del verano porteño le golpea la cara y lo alivia, asi de nauseabunda le parece mejor que el frio del aire acondicionado del bar donde el tabano debe estar todavia, buscando su billetera de sociologa proletarizada para completar el pago.
El se fue, nada pudo retenerlo, de pronto no la miro mas, no la toco mas, hasta el beso en la mejilla lo daba como en al aire, como si le diera asco, se fue y la volvio invisible con su nueva mirada fria, su nuevo aspecto aggiornado, insignificante y vacia porque nada de lo ella tenia a el le importaba.
Ella tambien salio a la sopa porteña detras de el y el ahora siente la voz nasal y seca que dice su nombre, se da vuelta y la ve ahi, odio brillando en los ojos de serpiente. Madre yarara, la muy hija de puta.
"No te dije", le dice. Hoy Lauti no va a tu casa, va a un recital de rock cerca de mi casa y no tiene sentido que despues vaya a la tuya, asique no lo esperes a dormir. El le da la espalda, registra que la sopa del aire se puso tan espesa que le cuesta respirar. Se va caminando, arrastrando un poco los pies aunque no lo sabe, no se da cuenta. Ella si. Ella tiene la absoluta certeza de que obtuvo victoria aunque no haya conseguido nada de lo que fue a buscar. Y esta tan contenta. Tan contenta de haberle dado a Lauti el dinero para que compre la entrada, un dinero que no le sobra. Pero fue lindo darselo. Y no porque el recital fuera un jueves sino porque Lautaro dice que es una banda muy buena, la viene siguiendo y tiene esas letras sociales, combativas, ella cree que debe ser musica que vale la pena y le gusta que su hijo sea sensible y comprometido, que no escuche boludeces para conchetos, que no ande en los boliches tecno destruyendose el cerebro y los oidos y en cambio vaya a escuchar a Callejeros esa noche a Republica Cromagnon.
Buscapies.
Ella sabe, tiene la absoluta certeza de que es inteligente y fue uno de los mejores promedios de su carrera, pero no de que la sociología le gusta, ella sabe que no quiere trabajar en algo tan comprometido, tan expuesto, que no quiere que su nombre sea responsable de todo, no quiere que se los critiquen colegas, gente como el que lee y critica hasta la guia telefónica, esta mal organizada y el sabe con certeza como hacerla bien, todos son imbéciles, nadie se da cuenta de lo que el se da cuenta, nadie es tan original, nadie leyó tanto, piensa tanto. Ella no tiene la culpa de que el se haya entusiasmado así con ella cuando la conoció. Ella no quiere un lugar visible, no quiere ser socióloga siquiera o no lo sabe, en el fondo nada de lo que estudio le interesa tanto, la aburre interpretar encuestas, sabe que es culta y le gustaba ser culta y delgada y elegante y leer francés (hablar no, no puede hablar, le da vergüenza) y ser la mujer de un profesional brillante de izquierda que sabe ganar dinero. Hoy el sabe lo mismo que ella y además sabe, tiene la absoluta certeza de que ese trabajo pedorro de interpretar encuestas, del que vive, es lo único que ella es capaz de hacer bien, no da para mas.
Pero en ese entonces estaba enceguecido y creía otra cosa; le compraba libros de Foucault, que en ese momento empezaba a estar de moda en los cafés de Corrientes. Son los mismos libros que hoy, con Foucault tan conocido, están sin haberse abierto nunca en la biblioteca con cacharros latinoamericanos que ella limpia con plumero las semanas en que hay sequía y tiene un poco de tiempo.
Ahora ella sabe lo que el piensa porque imagino y planifico este dialogo muchas veces en esos días, como cuando en el truco apuras tirando el tres para que salte el siete de espadas y ya esta, ahora jugamos en serio, te quiero ver contra mi tres en la segunda.
(...)
"Sos un hijo de puta, sos una mierda, maldigo el dia en que te conoci", dice ella que tiene la absoluta certeza de que ahora el tambien es por gritarle que es una hija de puta, es mas, ya se lo acaba de gritar y es lo que el estaba esperando gritar para terminar esta estupidez, este grano en el culo que es sentarse con esta inepta en este bar, así que busca su billetera, deja en silencio el valor exacto de lo que consumió en la mesa, ni un centavo mas, ni siquiera la propina, y se levanta, camina hacia la puerta poniendo distancia física de esa basura hasta el año siguiente, lo que no es un gran logro dada la fecha, piensa con humor amargo, abre la puerta y la sopa tibia del verano porteño le golpea la cara y lo alivia, asi de nauseabunda le parece mejor que el frio del aire acondicionado del bar donde el tabano debe estar todavia, buscando su billetera de sociologa proletarizada para completar el pago.
El se fue, nada pudo retenerlo, de pronto no la miro mas, no la toco mas, hasta el beso en la mejilla lo daba como en al aire, como si le diera asco, se fue y la volvio invisible con su nueva mirada fria, su nuevo aspecto aggiornado, insignificante y vacia porque nada de lo ella tenia a el le importaba.
Ella tambien salio a la sopa porteña detras de el y el ahora siente la voz nasal y seca que dice su nombre, se da vuelta y la ve ahi, odio brillando en los ojos de serpiente. Madre yarara, la muy hija de puta.
"No te dije", le dice. Hoy Lauti no va a tu casa, va a un recital de rock cerca de mi casa y no tiene sentido que despues vaya a la tuya, asique no lo esperes a dormir. El le da la espalda, registra que la sopa del aire se puso tan espesa que le cuesta respirar. Se va caminando, arrastrando un poco los pies aunque no lo sabe, no se da cuenta. Ella si. Ella tiene la absoluta certeza de que obtuvo victoria aunque no haya conseguido nada de lo que fue a buscar. Y esta tan contenta. Tan contenta de haberle dado a Lauti el dinero para que compre la entrada, un dinero que no le sobra. Pero fue lindo darselo. Y no porque el recital fuera un jueves sino porque Lautaro dice que es una banda muy buena, la viene siguiendo y tiene esas letras sociales, combativas, ella cree que debe ser musica que vale la pena y le gusta que su hijo sea sensible y comprometido, que no escuche boludeces para conchetos, que no ande en los boliches tecno destruyendose el cerebro y los oidos y en cambio vaya a escuchar a Callejeros esa noche a Republica Cromagnon.
Buscapies.
miércoles, 14 de julio de 2010
Bajar es lo peor
...lo sé, necesitar mentiras para el sueño es infame. La caja de zapatos donde convivíamos tiene demasiado olor y ahora diseñé el mejor desodorante de ambientes, ella...la ausencia de ella, la ausencia de lo insignificante que era yo al lado de ella, sus movimientos alienados pisando a los míos, rectilíneos uniformes.
Fui el oyente de sus plegarias, el director de sus lamentos, el gusano de sus entrañas, el guionista de sus explicaciones... el único espectador de su final;
el único espectador de nuestro final.
Carajo, "nuestro", me involucra, el final de los dos, el final de yo con ella, ¿y qué carajos soy yo sin ella?
Ya no soy oyente, ni director, tampoco gusano y menos guionista, ahora me queda la nada, el vacío de sentir mi propio final.
Y una vez muerta tú, asesino yo.
Buscapies.
Fui el oyente de sus plegarias, el director de sus lamentos, el gusano de sus entrañas, el guionista de sus explicaciones... el único espectador de su final;
el único espectador de nuestro final.
Carajo, "nuestro", me involucra, el final de los dos, el final de yo con ella, ¿y qué carajos soy yo sin ella?
Ya no soy oyente, ni director, tampoco gusano y menos guionista, ahora me queda la nada, el vacío de sentir mi propio final.
Y una vez muerta tú, asesino yo.
Buscapies.
lunes, 5 de julio de 2010
Existencialismo III
Solo morí de angustia la primera vez que me morí, de esas muertes parciales, internas y que yo decidí tatuarme. Solo pensé, escribí, dibujé y actué, solo es como vivo, amigos acompañantes tuve bastantes, de los más viejos me quedan pocos que siguen hombro con hombro al lado mío, de los nuevos acompañantes sólo puedo decir amor, en esta región enorme que es la vida aparecen continuamente estos hombros amigos, la experiencia vivida me dice que hay que saber sentirlos bien antes de aceptarlos del todo, pero de todos yo soy el único que va a caminar el resto de su vida. Me da pánico, terror, angustia, por eso trato de elegirme antes que nadie, aunque mientras escriba piense que es mentira que elijo a muchas personas antes que a mi, debería dejar de hacerlo, esto tendría que titularlo: Discurso sobre mi ego solitario, aunque no sepa que quiere decir eso y que los títulos deberían ponerse después del texto, para resumir y que se entienda todo mucho mejor.
Buscapies.
Buscapies.
jueves, 1 de julio de 2010
Ay mi cuerpo, pobre mi cuerpo!
Me dejaste en la mitad del romance, entre la piel y el entender, entre la nuca y el saber.
Ay mi cuerpo!, supiste el modo tal de hacerme confundir, supiste la verdad pero deseaste el sufrir: amaste al dolor y odiaste mi existir.
Ay! mi envase, mi escudo... mi cáscara. No eres vida, no eres libre, sólo puerta de mentiras, de placeres y arrogancias.
Ay! mi pecho, ay! mi espalda. Ya no encuentro mi costado en esta agua colorada, mis extremos son débiles a las puntas de las lanzas.
Tus tentaciones me duermen, tus decisiones me matan.
Buscapies.
Me dejaste en la mitad del romance, entre la piel y el entender, entre la nuca y el saber.
Ay mi cuerpo!, supiste el modo tal de hacerme confundir, supiste la verdad pero deseaste el sufrir: amaste al dolor y odiaste mi existir.
Ay! mi envase, mi escudo... mi cáscara. No eres vida, no eres libre, sólo puerta de mentiras, de placeres y arrogancias.
Ay! mi pecho, ay! mi espalda. Ya no encuentro mi costado en esta agua colorada, mis extremos son débiles a las puntas de las lanzas.
Tus tentaciones me duermen, tus decisiones me matan.
Buscapies.
sábado, 26 de junio de 2010
Tres poemas cortos
I.
Un poema como nuestras risas, que son dos animales buscándose.
II.
Hecho con los sonidos que haces al despertar, palabras de un idioma soñado.
III.
Un poema como ir a tu boca y traerte a la mia.
Buscapies.
Un poema como nuestras risas, que son dos animales buscándose.
II.
Hecho con los sonidos que haces al despertar, palabras de un idioma soñado.
III.
Un poema como ir a tu boca y traerte a la mia.
Buscapies.
viernes, 25 de junio de 2010
Amorama
Debe ser la época del año o la marea del cuerpo a esta altura del año.
A esta altura de la luna se van las aguas a ojos cerrados.
Sé exactamente que pasa atrás de las paredes.
Sería un necio si tratara de vestirlo con palabras.
Buscapies.
A esta altura de la luna se van las aguas a ojos cerrados.
Sé exactamente que pasa atrás de las paredes.
Sería un necio si tratara de vestirlo con palabras.
Buscapies.
miércoles, 23 de junio de 2010
Mi vida es un vestido
De flores o a lunares.
Con colores de estación o en perfecta combinación con las frutas.
No me interesa hablar de cualquier vestido, sino de los vestidos que me emocionan profundamente: los vestidos de verano, los famosos vestiditos.
Sí.
Hasta un poco más arriba de las rodillas con olitas de tela al final, dejando huella en pensamientos eternos cada vez que se marchan. Vestiditos amigos del sol y también de la lluvia, no se arruinan bajo el agua, por el contrario, devienen aun mas galantes.
Me dije que los estimo tanto por no ponérmelos, pero ahi reside la maravilla: a los vestiditos hay que saber llevarlos, lucirlos y más aún, observarlos.
Besaré a la máquina de coser, o de ser necesario...las manos. Esas manos artesanas de este vestidito amigo del viento y del barro.
Mas que una prenda de vestir, el vestidito es una delicia terrenal, y quién sabe si más allá también. Desde épocas antiquísimas hasta hoy, de diversas textual, con utilidad estética y de vestir.
Lo más sorprendente es que el momento que más se espera es cuando el vestidito deja de ser; cuando el vestidito se va, cuando suavemente (o ni tanto) se quita, con las manos, con la boca o con los ojos.
Buscapies.
Con colores de estación o en perfecta combinación con las frutas.
No me interesa hablar de cualquier vestido, sino de los vestidos que me emocionan profundamente: los vestidos de verano, los famosos vestiditos.
Sí.
Hasta un poco más arriba de las rodillas con olitas de tela al final, dejando huella en pensamientos eternos cada vez que se marchan. Vestiditos amigos del sol y también de la lluvia, no se arruinan bajo el agua, por el contrario, devienen aun mas galantes.
Me dije que los estimo tanto por no ponérmelos, pero ahi reside la maravilla: a los vestiditos hay que saber llevarlos, lucirlos y más aún, observarlos.
Besaré a la máquina de coser, o de ser necesario...las manos. Esas manos artesanas de este vestidito amigo del viento y del barro.
Mas que una prenda de vestir, el vestidito es una delicia terrenal, y quién sabe si más allá también. Desde épocas antiquísimas hasta hoy, de diversas textual, con utilidad estética y de vestir.
Lo más sorprendente es que el momento que más se espera es cuando el vestidito deja de ser; cuando el vestidito se va, cuando suavemente (o ni tanto) se quita, con las manos, con la boca o con los ojos.
Buscapies.
viernes, 18 de junio de 2010
Te mataré los pedacitos
Te llovería los dientes uno por uno antes de sentarme, en cuclillas y separar los pedazos con un palito buscando .
Que existan letras con el tacto de tu labio inferior. Por una vez que el lenguaje abra su pecho descalzo y se brinde. Exijo una sola palabra que tenga el brillo delgado de tu cintura durmiendo. Vestir uno solo de tus gestos desnudos.
Eso tuyo que me pierde hasta ser vaya uno a saber que.
Eso tuyo que me pierde hasta ser no importa quien.
Buscapies.
Que existan letras con el tacto de tu labio inferior. Por una vez que el lenguaje abra su pecho descalzo y se brinde. Exijo una sola palabra que tenga el brillo delgado de tu cintura durmiendo. Vestir uno solo de tus gestos desnudos.
Eso tuyo que me pierde hasta ser vaya uno a saber que.
Eso tuyo que me pierde hasta ser no importa quien.
Buscapies.
jueves, 10 de junio de 2010
Eufemismos
Tiempo Argentino cuenta el choque frontal entre dos coches en Floresta: "...como consecuencia del encontronazo los mencionados sufrieron lesiones de extrema gravedad, a tal punto que perdieron la vida en el acto...", dice para decir que se mataron.
Quizás así murieron menos.
También dice que este fin de semana hubo seis muertos en accidentes de transito. Me cruzo un coche muy chocado. Le pregunto al policía de calle que fue del conductor.
-Ah, no. El joven ha dejado de existir.
Dijo: "dejado de existir":
Casi me muero.
Los medios, sin duda, hacen cultura.
Buscapies.
Quizás así murieron menos.
También dice que este fin de semana hubo seis muertos en accidentes de transito. Me cruzo un coche muy chocado. Le pregunto al policía de calle que fue del conductor.
-Ah, no. El joven ha dejado de existir.
Dijo: "dejado de existir":
Casi me muero.
Los medios, sin duda, hacen cultura.
Buscapies.
sábado, 5 de junio de 2010
Acerca de esa ridícula obsesión con el amor
-: ...pero no quiero que dejes de ser así.
-: ¿Así cómo?
-: Desdichado y melancólico.
-: ¿Por que?
-: Porque dejaría de amarte! Quisiera que no cambies en nada: ningún defecto, ninguna virtud... nada.
-: Es probable que pueda cambiar la virtud por defecto. ¡Eso si que lo puedo hacer!
-: No. Tampoco quiero.
-: Entonces quieres cambiarme....
-: No, no quiero. Quiero...te quiero. ¡Quiero poseerte! Eso si.
-: Poseerme.... tomarme en tu mano y guardarme en un bolsillo de tu vestido...sin bolsillos.
-: Exacto. Me avergüenza lo que decís, pero es verdad.
-: No. Nada es verdad y no debes avergonzarte. Para mi vos sos muy bella, torpe, algo exitosa y también creo que quiero poseerte.
-: Creo que nos complementamos.
-: Creo que nos asesinamos con placer. El amor es un sadomasoquismo hermoso, diferente a esto, ya sabes...
-: No creo. Creo que nos amamos y no hay odios. Al menos no de mi parte.
-: Vos siempre con el verbo amar...
Buscapies.
martes, 1 de junio de 2010
Dicen las paredes
En Caballito, cerca de casa, queda claro que el Toti esta desesperado por la Turca. Lo ha pintado por todas las paredes, con letra muy cuidada: "Turca te adoro"; "Turca yo me muero por vos"; "Turca vos sos mi amor" y un intento por invertir la carga de la prueba "Turca, yo soy tu vida" (uno nunca sabe que estrategia amorosa puede dar resultado).
Hasta que aparece al fin, triunfante: "Turca, gracias por esa noche inolvidable".
Hay, todavía, historias que terminan bien.
Buscapies.
Hasta que aparece al fin, triunfante: "Turca, gracias por esa noche inolvidable".
Hay, todavía, historias que terminan bien.
Buscapies.
viernes, 28 de mayo de 2010
A ver si por escrito lo entendés: esta todo bien con vos, llego y corro a verte, sueño que me escribe. Me levanto y vomito y al día siguiente vomito y luego sueño que matan a mi perro y me quedo pelado. Despierto y lo vibro como si fuera real un rato largo; 2/3 horas.
El pánico me sale fantástico.
Entonces: la soledad (aunque mi ángel me guarde como a un príncipe herido)
Entonces: que me dijiste adiós.
Lucho por salir pero mucho no lucho. No es falta de fuerza; es abstención.
El sol me sale mal, al choque.
Lo evito.
Voy por ahí, enfermo de la cabeza y el corazón a ver
a un chamán,
a un psiquiatra,
a si hay un mail.
Luego vuelvo a casa, pronto mi ángel se va.
Buscapies.
El pánico me sale fantástico.
Entonces: la soledad (aunque mi ángel me guarde como a un príncipe herido)
Entonces: que me dijiste adiós.
Lucho por salir pero mucho no lucho. No es falta de fuerza; es abstención.
El sol me sale mal, al choque.
Lo evito.
Voy por ahí, enfermo de la cabeza y el corazón a ver
a un chamán,
a un psiquiatra,
a si hay un mail.
Luego vuelvo a casa, pronto mi ángel se va.
Buscapies.
jueves, 20 de mayo de 2010
El interior del Interior.
Es viernes, once de la noche y todo sucede alrededor de la plaza principal. La movida gualeguaychense en esta noche de invierno son unas 100 personas: 6 chicos se hamacan en los juegos, 3 señoras mayores dan la vuelta al perro por la vereda de la plaza, 9 adolescentes masculinos beben cervezas apoyados en 1 camioneta Chevrolet estacionada, 3 nenas chiquitas corren sin rumbo fijo por la plaza, 1 mama las acompaña, 1 pareja de hombre y mujer se besa en otra camioneta estacionada, 1 anciana los mira sentada en una silla de plástico en la puerta de su casa, 16 hombres mujeres y niños comen panchos y hamburguesas en las 6 mesas del kiosco de panchos y hamburguesas, 10 pibes se apiñan alrededor de los dos futbolines del kiosco, 8 adolescentes de 2 sexos estan sentados en 2 bancos de plaza y 4 se toquetean mutuamente, 2 nenas de 8 cruzan la calle con helados que chorrean, 2 adolescentes femeninas se charlan de sus cosas sentadas en el borde de un cantero, en la vereda de enfrente el telecentro (2 mesas en la calle) reune 9 adultos, el bar pizzería con sus 11 mesas, la cancha de bochas del Club de Caza y Pesca a 9 hombres maduros y un chico sin barba todavía, el negocio de fichines a 3 adolescentes masculinos, la puerta de la comisaria a 2 agentes que fuman, la iglesia no convoca a nadie. El resto esta cerrado.
La obvia sensación de que en las grandes ciudades se vive en un mundo mas o menos electivo: las opciones parecen muy variadas. Acá, en cambio, no hay nada que elegir. El mundo es uno solo y cada uno forma parte de el, indisoluble. Dos muchachos de veinte pasan en coche con cumbia a todo lo que da, las ventanas abiertas.
"Ya extraño algo animal, quiero irme de este pueblo..", decía la canción.
Buscapies.
La obvia sensación de que en las grandes ciudades se vive en un mundo mas o menos electivo: las opciones parecen muy variadas. Acá, en cambio, no hay nada que elegir. El mundo es uno solo y cada uno forma parte de el, indisoluble. Dos muchachos de veinte pasan en coche con cumbia a todo lo que da, las ventanas abiertas.
"Ya extraño algo animal, quiero irme de este pueblo..", decía la canción.
Buscapies.
lunes, 3 de mayo de 2010
Existencialismo II
Este viaje, por momentos, me desespera un poco. La sensación de estar frente a la Espasa Calpe, la certeza de que la vida no me alcanzaría para leerla, la decisión de ir agarrando algunos tomos, mirando en esos tomos cuatro o cinco artículos, ir viendo lo posible. La inquietud por todo lo que falta por terminar. La desazón por todo lo que, después de terminar, habrá quedado sin hacer. La pucha.
Buscapies.
Buscapies.
miércoles, 21 de abril de 2010
(In)tolerancia
Yo estoy, en general, bastante de acuerdo con la intolerancia. O dicho de otra manera: la tolerancia me resulta repugnante. La tolerancia suele ser la merced que el vencedor le hace al vencido: te gane, te hice de goma y estas tan destruido que voy a tolerar que hagas ciertas cosas que no son exactamente las que yo quiero pero que no me preocupan porque tengo tanto mas poder que vos que me da igual. La tolerancia es el desden mas bruto; la intolerancia, en cambio, es el homenaje del poderoso al diferente: la muestra de que le teme todavía.
Y el grado mas fuerte de la tolerancia desdeñosa es esta idea del relativismo que pretende que, como las culturas no son todas iguales, hay que respetar lo que acostumbra cada una: que ciertos musulmanes lapiden a una mujer adultera, por ejemplo, o que ciertos cristianos obliguen a sus fieles a no usar preservativos que podrían salvarlos de enfermedades muy mortales.
Buscapies.
Y el grado mas fuerte de la tolerancia desdeñosa es esta idea del relativismo que pretende que, como las culturas no son todas iguales, hay que respetar lo que acostumbra cada una: que ciertos musulmanes lapiden a una mujer adultera, por ejemplo, o que ciertos cristianos obliguen a sus fieles a no usar preservativos que podrían salvarlos de enfermedades muy mortales.
Buscapies.
viernes, 26 de marzo de 2010
24-3-10
La sólida columna de la juventud sindical marchó con las Madres de Plaza de Mayo. Quizás la columna más grande y sin dudas la más rockera. Sobre Avenida de Mayo retumba la marcha peronista. Hace algunas semanas Moyano compartió escenario con Pérsico. Ahora los pibes de la CGT camionera marchan, en un hecho inédito con Las Madres. Hace 34 años algunos sectores de la CGT solían dispararse balas con los jóvenes hoy desaparecidos.
Un montón de camisetas rojas en filas tocan percusión y rodean otro montón de chicas de lila, que bailan y abren paso a un puñado de ancianas que tambalean entre la multitud. Las ancianas tienen un pañuelo blanco en la cabeza y llevan como en una procesión los rostros de sus hijos desaparecidos, que en blanco y negro miran al cielo.
24 de marzo. 2010. “Como a los nazis, les va pasar: a donde vayan los iremos a buscar”. Estela Carlotto hace que salta, canta. A su lado está Nora Cortiñas. Es curioso verlas juntas. Atrás suyo la bandera larguísima con las fotos de los desaparecidos. Adelante La Chilinga les abre el paso por Av. De Mayo.
Entre las muy variopintas columnas y personajes, un grupo alza una bandera con fotos, todas de personas con rasgos orientales: se trata de familiares de desaparecidos de la colectividad japonesa. Más tarde, en otra marcha unos cuántos enarbolaron banderas de un chino: Mao.
Pero ya hay bibliotecas enteras sobre Mao y la larga marcha.
Lesbianas, gays, bisexuales y trans. "Putos", se dirá. Llevan una bandera en sus manos y muchos colores, dos freaks adolescentes van tomados de sus hombros atrás. Dos porteños que no hace mucho tuvieron que viajar hasta Tierra del Fuego para casarse son las estrellas del grupo y gritan “como a los nazis, les va a pasar, a donde vayan los iremos a buscar”.
“Madres de la plaza, el puerto las abraza”. Bombos. Hombres de manos grandes y curtidas. “El puerto las abraza”. Una bandera de los trabajadores portuarios. Estoy apretujado entre un centenar de trabajadores portuarios. No pasó mucho tiempo hasta que consideré cambiar mi ubicación.
Piso un suelo conocido.
En la Plaza de Mayo ya hay muchos curiosos con carteles de cartón pintados a mano, como en las manifestaciones del primer mundo, “gente independiente”, como gusta decir a algunos. El viejo piola vestido de short y camiseta deportiva exhibe su cartel, esta vez no sé que puta dice. ¿Quién es?
15.25. Desde el escenario nos piden permiso para que aquellas ancianas con pañuelo blanco en la cabeza que llevan como en una procesión a sus hijos bidimensionales que en blanco y negro miran al cielo y tambalean entre la multitud, trepen al escenario. Todos quieren curiosear el inicio de esa larga bandera. Ahí están los fotógrafos. Hoy una anciana garpa lo mismo que Florencia Peña.
15.30. Merodeo por la plaza. Clavé la mirada en una vieja de pañuelo blanco que no anda con las otras, anda con una piba, su nieta quizás. La vieja lleva un cigarro apagado. La piel revela muchas otras marcas de su vida. Circula inquisidora, como estudiando a quién pedirle fuego sin que le rompan las pelotas. ¿O nervios quizás? ¿Imágenes de un hijo muerto sin certificado de defunción?
17.39. SMS. "Love you. Nos vemos en 5. ¿Dónde estás?. El cordón de la CCC no me deja pasar en la boca de D. Norte, PCR. Puerta catedral justo. No te encuentro. Debajo de donde hay fueguito".
Al fin nos encontramos. Huimos a un sitio menos ruidoso.
23.00. Plaza Constitución. La piba me besa frenéticamente. Esperamos el 4. Un pibe que pesa tres veces mas que yo nos pide monedas. La piba le dice “no flaco, cero monedas”. El loco argumenta que quiere comprarse una birra; yo contraoferto que se compre un vodka, que tengo un jugo de naranja casi lleno y estoy dispuesto a regalárselo, después de todo le creímos que es su cumpleaños; si pero yo quiero una birra. Y ofrece algo insólito: cambio. La primera vez en mi vida que doy una limosna y me dan cambio. La piba le dio cinco pe., y el loco arrimó su mano en montoncito con $3.50 en monedas.
Llegó el 4 y se llevó a la matancera.
Estación Constitución se recupera de la paliza que recibe todos los días.
Están baldeando.
Bajé al baño.
Quizás hubiera preferido mear en el Líbano.
Exagero.
No me falta mucho para arribar a casa.
La matancera me escribe que ya llegó.
Agrega que nos veremos antes de lo que yo creo.
Hace 34 años un militante peronista se despidió por última vez de una chica del conurbano.
Después muchos otros hicieron lo mismo, concientes de que sería la última vez.
Hoy no.
Buscapies.
Un montón de camisetas rojas en filas tocan percusión y rodean otro montón de chicas de lila, que bailan y abren paso a un puñado de ancianas que tambalean entre la multitud. Las ancianas tienen un pañuelo blanco en la cabeza y llevan como en una procesión los rostros de sus hijos desaparecidos, que en blanco y negro miran al cielo.
24 de marzo. 2010. “Como a los nazis, les va pasar: a donde vayan los iremos a buscar”. Estela Carlotto hace que salta, canta. A su lado está Nora Cortiñas. Es curioso verlas juntas. Atrás suyo la bandera larguísima con las fotos de los desaparecidos. Adelante La Chilinga les abre el paso por Av. De Mayo.
Entre las muy variopintas columnas y personajes, un grupo alza una bandera con fotos, todas de personas con rasgos orientales: se trata de familiares de desaparecidos de la colectividad japonesa. Más tarde, en otra marcha unos cuántos enarbolaron banderas de un chino: Mao.
Pero ya hay bibliotecas enteras sobre Mao y la larga marcha.
Lesbianas, gays, bisexuales y trans. "Putos", se dirá. Llevan una bandera en sus manos y muchos colores, dos freaks adolescentes van tomados de sus hombros atrás. Dos porteños que no hace mucho tuvieron que viajar hasta Tierra del Fuego para casarse son las estrellas del grupo y gritan “como a los nazis, les va a pasar, a donde vayan los iremos a buscar”.
“Madres de la plaza, el puerto las abraza”. Bombos. Hombres de manos grandes y curtidas. “El puerto las abraza”. Una bandera de los trabajadores portuarios. Estoy apretujado entre un centenar de trabajadores portuarios. No pasó mucho tiempo hasta que consideré cambiar mi ubicación.
Piso un suelo conocido.
En la Plaza de Mayo ya hay muchos curiosos con carteles de cartón pintados a mano, como en las manifestaciones del primer mundo, “gente independiente”, como gusta decir a algunos. El viejo piola vestido de short y camiseta deportiva exhibe su cartel, esta vez no sé que puta dice. ¿Quién es?
15.25. Desde el escenario nos piden permiso para que aquellas ancianas con pañuelo blanco en la cabeza que llevan como en una procesión a sus hijos bidimensionales que en blanco y negro miran al cielo y tambalean entre la multitud, trepen al escenario. Todos quieren curiosear el inicio de esa larga bandera. Ahí están los fotógrafos. Hoy una anciana garpa lo mismo que Florencia Peña.
15.30. Merodeo por la plaza. Clavé la mirada en una vieja de pañuelo blanco que no anda con las otras, anda con una piba, su nieta quizás. La vieja lleva un cigarro apagado. La piel revela muchas otras marcas de su vida. Circula inquisidora, como estudiando a quién pedirle fuego sin que le rompan las pelotas. ¿O nervios quizás? ¿Imágenes de un hijo muerto sin certificado de defunción?
17.39. SMS. "Love you. Nos vemos en 5. ¿Dónde estás?. El cordón de la CCC no me deja pasar en la boca de D. Norte, PCR. Puerta catedral justo. No te encuentro. Debajo de donde hay fueguito".
Al fin nos encontramos. Huimos a un sitio menos ruidoso.
23.00. Plaza Constitución. La piba me besa frenéticamente. Esperamos el 4. Un pibe que pesa tres veces mas que yo nos pide monedas. La piba le dice “no flaco, cero monedas”. El loco argumenta que quiere comprarse una birra; yo contraoferto que se compre un vodka, que tengo un jugo de naranja casi lleno y estoy dispuesto a regalárselo, después de todo le creímos que es su cumpleaños; si pero yo quiero una birra. Y ofrece algo insólito: cambio. La primera vez en mi vida que doy una limosna y me dan cambio. La piba le dio cinco pe., y el loco arrimó su mano en montoncito con $3.50 en monedas.
Llegó el 4 y se llevó a la matancera.
Estación Constitución se recupera de la paliza que recibe todos los días.
Están baldeando.
Bajé al baño.
Quizás hubiera preferido mear en el Líbano.
Exagero.
No me falta mucho para arribar a casa.
La matancera me escribe que ya llegó.
Agrega que nos veremos antes de lo que yo creo.
Hace 34 años un militante peronista se despidió por última vez de una chica del conurbano.
Después muchos otros hicieron lo mismo, concientes de que sería la última vez.
Hoy no.
Buscapies.
jueves, 18 de marzo de 2010
H.O.
Ampulosas como las once caídas de Firpo, las paginas de nuestra historia relativizan traiciones y cobardías; curan la sífilis, proscriben el láudano y nos encomiendan a Dios nuestro Sr; nos acunan como a expedientes.
Y si se encienden en la noche los algarrobos, es cosa de ellos.
La vida para atrás es fácil, entendible, moral; sobre todo: entendible.
Desde indias sin piel hasta el dulce de leche, la patria todo lo explica:
nunca ganan los malos;
ninguno era marica;
y por algo se los habrán llevado.-
Buscapies.
Y si se encienden en la noche los algarrobos, es cosa de ellos.
La vida para atrás es fácil, entendible, moral; sobre todo: entendible.
Desde indias sin piel hasta el dulce de leche, la patria todo lo explica:
nunca ganan los malos;
ninguno era marica;
y por algo se los habrán llevado.-
Buscapies.
lunes, 1 de marzo de 2010
Grafiti
Plaza.
Junto al mástil se acumulan residuos.
"SI LA DROGA ES BASURA, TIRA 2 BOLSA".
Nuestro auto pasa raudo.
"¿Viste?", le digo a Hernan.
Buscapies.
Junto al mástil se acumulan residuos.
"SI LA DROGA ES BASURA, TIRA 2 BOLSA".
Nuestro auto pasa raudo.
"¿Viste?", le digo a Hernan.
Buscapies.
miércoles, 17 de febrero de 2010
Los amantes
Melina, una enamorada compulsiva parecía no querer saber nada con el.
Siquiera se lo planteaba.
Paso por su vida como una de esas caricias que te hacen mal.
"¿Querías dormir con Mel?", le pregunto
"Dormir y levantarme. Pero tiene pareja, rubio, grandote, con dotes para el teatro y encima con onda...¿como romper ese hogar?", contesto.
Buscapies.
Siquiera se lo planteaba.
Paso por su vida como una de esas caricias que te hacen mal.
"¿Querías dormir con Mel?", le pregunto
"Dormir y levantarme. Pero tiene pareja, rubio, grandote, con dotes para el teatro y encima con onda...¿como romper ese hogar?", contesto.
Buscapies.
martes, 16 de febrero de 2010
*
Camine horas bajo la lluvia, junto a tu ausencia, hablando de lo que fuere; enredaderas, ladrones de autos. Y si bien reconozco que te pareces mucho al concierto numero 22 de Mozart, el tiempo igual pasa.
Tus cartas están en el cajón de mi mesa de luz, junto a la foto esa en la que tu vestido se parece mucho mucho al concierto numero 22 de Mozart.
Pero ya no las leo.
¿Para que?
Vos en tu momento,
yo en mi momento,
ambos vamos a morir;
y las circunstancias habrán sido solo eso, circunstancias.
Buscapies.
Tus cartas están en el cajón de mi mesa de luz, junto a la foto esa en la que tu vestido se parece mucho mucho al concierto numero 22 de Mozart.
Pero ya no las leo.
¿Para que?
Vos en tu momento,
yo en mi momento,
ambos vamos a morir;
y las circunstancias habrán sido solo eso, circunstancias.
Buscapies.
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