"(...)así soy, de todas esas maneras
guerrero, campesino, comerciante, poeta perhaps
español, francés, indio casi seguro
rico, pobre, de todas las clases y de ninguna
...y bueno, soy argentino"





Y mira que este pais tiene todo para ser un gran pais pero deci que los politicos son todos corruptos y afanan, nos afanan, aca todos afanan, el que no es politico es chorro la cosa es que todos te afanan y la gente es buena, a veces de tan buena mas parece boluda pero es buena, el argentino en el fondo es bueno, se hace el vivo, si, a veces se te agranda pero no lo hace de maldad, el argentino es buena gente, hace lo que puede, el problema es que siempre lo garcan y encima el criollo es medio vago, tendriamos que trabajar para salir adelante pero tampoco hay cultura del trabajo, no, ahora ni hay trabajo, hay muy poco trabajo, la verdad que el que tiene un trabajo tiene suerte, para uno que tiene hay veinte que quisieran, no, para que voy a trabajar si no me pagan nada no, por esa guita no me rinde, me sale mas caro el colectivo, todo sube, todo sube porque no hay quien ponga orden y cada cual hace lo que quiere, lo que se le canta, aca la administracion es un desastre y los privados lo unico que quieren es llenarse de plata y al resto que lo parta un rayo y peor el estado, el estado si te da es porque quiere aprovecharse, ahi si que son todos unos transfugas prendidos de la teta se agarran de la teta y no la sueltan habria que rajarlos a todos y que vayan a laburar, que trabajen como todo el mundo, que se pelen el orto como todos que encima si despues te enfermas estas jodido, la salud es una porqueria porque desvian la guita para cualquier lado y las escuelas son muy malas porque les conviene que seamos una manga de brutos, a ellos les conviene pero fijate justo aca que vos tiras una rama en el suelo y crece un arbol, un pais tan rico como puede ser que no haya comida para todos, tenemos todos los climas y todos los paisajes y estan los chicos en patas, los que piden, los cartoneros esos, los tipos de las villas, los jefes y jefas que no quieren hacer nada porque ya tienen los cientocincuenta mangos en la mano, los desocupados, los perdidos, vos viste que hay algunos que ya tiraron la toalla y no esperan mas nada, pobres tipos, estan las pibas que empiezan a parir de tan pendejas y siguen pariendo y pariendo y son como conejos, los pobres son como conejos, si, por supuesto que estan los delincuentes, esta lleno de delincuentes pero no hay tantos, muchos son extranjeros a menos que te vayas a meter en una villa ahi si que la cosa esta jodida, depende de los lugares aunque ahora ya no se puede estar seguro en ningun lado, antes habia una fabrica textil y la cerraron, se fueron, se llevaron la guita vaya a saber adonde, se acabo, si se levantaria el abuelo quien sabe que diria pobre tano, con lo laburador que era, si el argentino ni siquiera necesita mucho, con un asadito y su vaso de vino y su partido de futbol y su familia y su minita esta tranquilo, que mas quiere, una casita para estar tranquilo, un coche, nada raro y con el pais que tenemos eso lo tendriamos que tener sin problema pero aca lo que pasa es que todos roban parece mentira que haya tantos ladrones y eso que los argentinos somos tan buena gente pero siempre nos va mal por culpa de esos hijos de puta, cuando se van a ir de una buena vez por todas a la mierda y dejarnos el pais para nosotros, la gente de bien, los verdaderos argentinos.








Buscapies.

Disimular

Cuando niño viví en un pueblo, tuve un barrilete blanco, nunca mate un pájaro, igual un día comencé a partir.
Hubo un conjuro en mi niñez a la distancia que me hacia confundir los barcos con la tarde, y me perdí.














Buscapies.

Eli no habia venido esa tarde.
Ya eran las doce pasadas y estaba al lado de la ventana con el alma en un puño. Dejo la ventana entreabierta, respirando el aire frio de la noche. ¿Era realmente solo por ella por lo que habia decidido empezar a defenderse? ¿No se trataba de si mismo? Si. Pero por ella.

Dejo la ventana un poco abierta con la vaga esperanza de que ella volviera aquella noche. Lo llamara. Si podia salir en mitad de la noche, tambien podria volver en mitad de la noche.
Oskar se desvistio y se acosto. Dio unos toquecitos en la pared. Sin respuesta. Se puso la remera por encima de la cabeza y se puso de rodillas en la cama. Entrelazo las manos y, apoyando sobre ellas la frente, susurro:
"Por favor, Dios bueno. Deja que ella vuelva. Te doy lo que quieras. Todos mis libros, todos mis discos, todas mis cosas. Lo que quieras. Pero haz que ella vuelva. A mi. Por favor, Dios, por favor".

(...)


-: Oskar. Oskar...

Abrio los ojos. El globo terraqueo estaba apagado y la luz de la luna volvia todas las cosas de color azul. Gene Simmons lo miraba desde la pared de enfrente, sacandole su lengua larga. Se acurruco, cerro los ojos. Entonces volvio a oir el susurro.

-: Oskar...


Venia de la ventana. Abrio los ojos, miro hacia alli. Al otro lado vio el contorno de una cabeza pequeña. Se quito la remera, pero antes de que tuviera tiempo de salir de la cama, Eli susurro:

-: Espera. Quedate en la cama. ¿Puedo entrar?

Oskar susurro:

-: Siii...
-: Di que puedo entrar.
-: Puedes entrar.
-: Cierra los ojos.

Oskar cerro los ojos. La ventana se dio la vuelta hacia arriba; una corriente fria recorrio la habitacion. La ventana se cerro con cuidado. Oyo como respiraba Eli, susurro:

-: ¿Puedo mirar?
-: Espera.

Una mano fria se deslizaba sobre su cintura, se puso sobre su pecho, sobre su corazon. El la apreto entre sus dos manos, la calento. La otra hurgo bajo su axila, subiendo por su pecho y colocandose entre sus manos. Eli giro la cabeza y puso la mejilla sobre su espalda.

-: Eli, ¿tengo alguna posibilidad contigo?

Ella se dio vuelta, se subio la frazada hasta el menton.

-: ¿Que quiere decir eso?

Oskar fijo la mirada en los lomos de los libros que tenia delante de el, encogiendose de hombros.

-: Que si quieres que salgamos juntos, y eso.

-: ¿Como juntos?

Su voz sonaba recelosa, dura. Oskar se apresuro a decir.

-: A lo mejor tu ya tienes un chico en la escuela.

-: No, pero...Oskar, yo no puedo...No soy una chica.

Oskar se rio.

-:¿Que dices? ¿Eres un chico, o...?

-: No. No.

-: ¿Entonces que eres?

-: Nada.

-: ¿Como que nada?

-: No soy nada. Ni un niño. Ni un viejo. Ni un chico. Ni una chica. Nada.

Oskar paso el dedo sobre el lomo de un libro, apretando los labios, negando con la cabeza.

-: Entonces, ¿tengo alguna posibilidad contigo?

-: Oskar, me gustaria mucho, pero...¿no podemos estar juntos asi como estamos?

-: ...Si.

-: ¿Estas triste? Podemos besarnos, si quieres.

-: No.

-: ¿No quieres?

-: No, no quiero.

Eli arrugo la entreceja.

-: ¿Hace uno algo especial con quien tiene una posibilidad?

-: No.

-: ¿No es mas que lo normal?

-: Si.

Eli se puso muy contenta, entrelazo las manos sobre el estomago y miro a Oskar.

-: Entonces tienes una posibilidad conmigo. Entonces salimos juntos.

-: ¿De verdad?

-: Si.

-: Bien.

Con una alegria serena Oskar siguio mirando los lomos de los libros. Eli estaba quieta, esperando. Despues de un rato, dijo:

-: ¿No hay nada mas?

-: No.

-: ¿No podremos estar acostados como antes?

Oskar se dio la vuelta de espaldas a ella. Eli lo rodeo con los brazos, el le tomo las manos entre las suyas. Estuvieron asi hasta que Oskar empezo a tener sueño. Le ardian los ojos y era dificil mantener los parpados abiertos. Antes de quedarse dormido dijo:

-: ¿Eli?

-: ¿Mmm?

-: Has hecho bien en venir.

-: Si.

-: ¿Por que...hueles a gasolina?




Las manos de Eli apretaron con fuerza sus manos, su corazon. Abrazandolo. La habitacion se hizo mas grande alrededor de Oskar, las paredes y el techo se ablandaron, el suelo desaparecio y, cuando sintio como la cama se deslizaba libremente en el aire, comprendio que se habia dormido.
















Buscapies.

Mirando a esa pareja pelear en la esquina...

(...)

Ella sabe, tiene la absoluta certeza de que es inteligente y fue uno de los mejores promedios de su carrera, pero no de que la sociología le gusta, ella sabe que no quiere trabajar en algo tan comprometido, tan expuesto, que no quiere que su nombre sea responsable de todo, no quiere que se los critiquen colegas, gente como el que lee y critica hasta la guia telefónica, esta mal organizada y el sabe con certeza como hacerla bien, todos son imbéciles, nadie se da cuenta de lo que el se da cuenta, nadie es tan original, nadie leyó tanto, piensa tanto. Ella no tiene la culpa de que el se haya entusiasmado así con ella cuando la conoció. Ella no quiere un lugar visible, no quiere ser socióloga siquiera o no lo sabe, en el fondo nada de lo que estudio le interesa tanto, la aburre interpretar encuestas, sabe que es culta y le gustaba ser culta y delgada y elegante y leer francés (hablar no, no puede hablar, le da vergüenza) y ser la mujer de un profesional brillante de izquierda que sabe ganar dinero. Hoy el sabe lo mismo que ella y además sabe, tiene la absoluta certeza de que ese trabajo pedorro de interpretar encuestas, del que vive, es lo único que ella es capaz de hacer bien, no da para mas.
Pero en ese entonces estaba enceguecido y creía otra cosa; le compraba libros de Foucault, que en ese momento empezaba a estar de moda en los cafés de Corrientes. Son los mismos libros que hoy, con Foucault tan conocido, están sin haberse abierto nunca en la biblioteca con cacharros latinoamericanos que ella limpia con plumero las semanas en que hay sequía y tiene un poco de tiempo.

Ahora ella sabe lo que el piensa porque imagino y planifico este dialogo muchas veces en esos días, como cuando en el truco apuras tirando el tres para que salte el siete de espadas y ya esta, ahora jugamos en serio, te quiero ver contra mi tres en la segunda.


(...)

"Sos un hijo de puta, sos una mierda, maldigo el dia en que te conoci", dice ella que tiene la absoluta certeza de que ahora el tambien es por gritarle que es una hija de puta, es mas, ya se lo acaba de gritar y es lo que el estaba esperando gritar para terminar esta estupidez, este grano en el culo que es sentarse con esta inepta en este bar, así que busca su billetera, deja en silencio el valor exacto de lo que consumió en la mesa, ni un centavo mas, ni siquiera la propina, y se levanta, camina hacia la puerta poniendo distancia física de esa basura hasta el año siguiente, lo que no es un gran logro dada la fecha, piensa con humor amargo, abre la puerta y la sopa tibia del verano porteño le golpea la cara y lo alivia, asi de nauseabunda le parece mejor que el frio del aire acondicionado del bar donde el tabano debe estar todavia, buscando su billetera de sociologa proletarizada para completar el pago.


El se fue, nada pudo retenerlo, de pronto no la miro mas, no la toco mas, hasta el beso en la mejilla lo daba como en al aire, como si le diera asco, se fue y la volvio invisible con su nueva mirada fria, su nuevo aspecto aggiornado, insignificante y vacia porque nada de lo ella tenia a el le importaba.

Ella tambien salio a la sopa porteña detras de el y el ahora siente la voz nasal y seca que dice su nombre, se da vuelta y la ve ahi, odio brillando en los ojos de serpiente. Madre yarara, la muy hija de puta.


"No te dije", le dice. Hoy Lauti no va a tu casa, va a un recital de rock cerca de mi casa y no tiene sentido que despues vaya a la tuya, asique no lo esperes a dormir. El le da la espalda, registra que la sopa del aire se puso tan espesa que le cuesta respirar. Se va caminando, arrastrando un poco los pies aunque no lo sabe, no se da cuenta. Ella si. Ella tiene la absoluta certeza de que obtuvo victoria aunque no haya conseguido nada de lo que fue a buscar. Y esta tan contenta. Tan contenta de haberle dado a Lauti el dinero para que compre la entrada, un dinero que no le sobra. Pero fue lindo darselo. Y no porque el recital fuera un jueves sino porque Lautaro dice que es una banda muy buena, la viene siguiendo y tiene esas letras sociales, combativas, ella cree que debe ser musica que vale la pena y le gusta que su hijo sea sensible y comprometido, que no escuche boludeces para conchetos, que no ande en los boliches tecno destruyendose el cerebro y los oidos y en cambio vaya a escuchar a Callejeros esa noche a Republica Cromagnon.







Buscapies.

Bajar es lo peor

...lo sé, necesitar mentiras para el sueño es infame. La caja de zapatos donde convivíamos tiene demasiado olor y ahora diseñé el mejor desodorante de ambientes, ella...la ausencia de ella, la ausencia de lo insignificante que era yo al lado de ella, sus movimientos alienados pisando a los míos, rectilíneos uniformes.

Fui el oyente de sus plegarias, el director de sus lamentos, el gusano de sus entrañas, el guionista de sus explicaciones... el único espectador de su final;
el único espectador de nuestro final.

Carajo, "nuestro", me involucra, el final de los dos, el final de yo con ella, ¿y qué carajos soy yo sin ella?

Ya no soy oyente, ni director, tampoco gusano y menos guionista, ahora me queda la nada, el vacío de sentir mi propio final.



Y una vez muerta tú, asesino yo.











Buscapies.

Existencialismo III

Solo morí de angustia la primera vez que me morí, de esas muertes parciales, internas y que yo decidí tatuarme. Solo pensé, escribí, dibujé y actué, solo es como vivo, amigos acompañantes tuve bastantes, de los más viejos me quedan pocos que siguen hombro con hombro al lado mío, de los nuevos acompañantes sólo puedo decir amor, en esta región enorme que es la vida aparecen continuamente estos hombros amigos, la experiencia vivida me dice que hay que saber sentirlos bien antes de aceptarlos del todo, pero de todos yo soy el único que va a caminar el resto de su vida. Me da pánico, terror, angustia, por eso trato de elegirme antes que nadie, aunque mientras escriba piense que es mentira que elijo a muchas personas antes que a mi, debería dejar de hacerlo, esto tendría que titularlo: Discurso sobre mi ego solitario, aunque no sepa que quiere decir eso y que los títulos deberían ponerse después del texto, para resumir y que se entienda todo mucho mejor.










Buscapies.

Ay mi cuerpo, pobre mi cuerpo!
Me dejaste en la mitad del romance, entre la piel y el entender, entre la nuca y el saber.
Ay mi cuerpo!, supiste el modo tal de hacerme confundir, supiste la verdad pero deseaste el sufrir: amaste al dolor y odiaste mi existir.
Ay! mi envase, mi escudo... mi cáscara. No eres vida, no eres libre, sólo puerta de mentiras, de placeres y arrogancias.
Ay! mi pecho, ay! mi espalda. Ya no encuentro mi costado en esta agua colorada, mis extremos son débiles a las puntas de las lanzas.


Tus tentaciones me duermen, tus decisiones me matan.













Buscapies.