Mirando a esa pareja pelear en la esquina...

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Ella sabe, tiene la absoluta certeza de que es inteligente y fue uno de los mejores promedios de su carrera, pero no de que la sociología le gusta, ella sabe que no quiere trabajar en algo tan comprometido, tan expuesto, que no quiere que su nombre sea responsable de todo, no quiere que se los critiquen colegas, gente como el que lee y critica hasta la guia telefónica, esta mal organizada y el sabe con certeza como hacerla bien, todos son imbéciles, nadie se da cuenta de lo que el se da cuenta, nadie es tan original, nadie leyó tanto, piensa tanto. Ella no tiene la culpa de que el se haya entusiasmado así con ella cuando la conoció. Ella no quiere un lugar visible, no quiere ser socióloga siquiera o no lo sabe, en el fondo nada de lo que estudio le interesa tanto, la aburre interpretar encuestas, sabe que es culta y le gustaba ser culta y delgada y elegante y leer francés (hablar no, no puede hablar, le da vergüenza) y ser la mujer de un profesional brillante de izquierda que sabe ganar dinero. Hoy el sabe lo mismo que ella y además sabe, tiene la absoluta certeza de que ese trabajo pedorro de interpretar encuestas, del que vive, es lo único que ella es capaz de hacer bien, no da para mas.
Pero en ese entonces estaba enceguecido y creía otra cosa; le compraba libros de Foucault, que en ese momento empezaba a estar de moda en los cafés de Corrientes. Son los mismos libros que hoy, con Foucault tan conocido, están sin haberse abierto nunca en la biblioteca con cacharros latinoamericanos que ella limpia con plumero las semanas en que hay sequía y tiene un poco de tiempo.

Ahora ella sabe lo que el piensa porque imagino y planifico este dialogo muchas veces en esos días, como cuando en el truco apuras tirando el tres para que salte el siete de espadas y ya esta, ahora jugamos en serio, te quiero ver contra mi tres en la segunda.


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"Sos un hijo de puta, sos una mierda, maldigo el dia en que te conoci", dice ella que tiene la absoluta certeza de que ahora el tambien es por gritarle que es una hija de puta, es mas, ya se lo acaba de gritar y es lo que el estaba esperando gritar para terminar esta estupidez, este grano en el culo que es sentarse con esta inepta en este bar, así que busca su billetera, deja en silencio el valor exacto de lo que consumió en la mesa, ni un centavo mas, ni siquiera la propina, y se levanta, camina hacia la puerta poniendo distancia física de esa basura hasta el año siguiente, lo que no es un gran logro dada la fecha, piensa con humor amargo, abre la puerta y la sopa tibia del verano porteño le golpea la cara y lo alivia, asi de nauseabunda le parece mejor que el frio del aire acondicionado del bar donde el tabano debe estar todavia, buscando su billetera de sociologa proletarizada para completar el pago.


El se fue, nada pudo retenerlo, de pronto no la miro mas, no la toco mas, hasta el beso en la mejilla lo daba como en al aire, como si le diera asco, se fue y la volvio invisible con su nueva mirada fria, su nuevo aspecto aggiornado, insignificante y vacia porque nada de lo ella tenia a el le importaba.

Ella tambien salio a la sopa porteña detras de el y el ahora siente la voz nasal y seca que dice su nombre, se da vuelta y la ve ahi, odio brillando en los ojos de serpiente. Madre yarara, la muy hija de puta.


"No te dije", le dice. Hoy Lauti no va a tu casa, va a un recital de rock cerca de mi casa y no tiene sentido que despues vaya a la tuya, asique no lo esperes a dormir. El le da la espalda, registra que la sopa del aire se puso tan espesa que le cuesta respirar. Se va caminando, arrastrando un poco los pies aunque no lo sabe, no se da cuenta. Ella si. Ella tiene la absoluta certeza de que obtuvo victoria aunque no haya conseguido nada de lo que fue a buscar. Y esta tan contenta. Tan contenta de haberle dado a Lauti el dinero para que compre la entrada, un dinero que no le sobra. Pero fue lindo darselo. Y no porque el recital fuera un jueves sino porque Lautaro dice que es una banda muy buena, la viene siguiendo y tiene esas letras sociales, combativas, ella cree que debe ser musica que vale la pena y le gusta que su hijo sea sensible y comprometido, que no escuche boludeces para conchetos, que no ande en los boliches tecno destruyendose el cerebro y los oidos y en cambio vaya a escuchar a Callejeros esa noche a Republica Cromagnon.







Buscapies.