tag:blogger.com,1999:blog-29497007495541136522024-02-07T22:35:54.022-03:00Lapicito de AutorEl Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.comBlogger95125tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-33426763749141633052011-07-04T10:23:00.004-03:002011-07-08T20:01:55.763-03:00Anhedonia.<span style="font-style:italic;">Ay! si yo pudiera comprenderte sin pensar</span><br /><br /><br /><br /><br />Te busqué en diccionarios y no encontré tu significado. ¿Dónde está tu ánimo en el mundo?, ¿dónde está mi sinónimo en la vida? <br /><br /><br />Soy impar.<br /><br />No quepo.<br /> <br />Soy de afuera. <br />¿Es culpa mía si no tengo acceso a mí mismo?<br /><br />Te falta prodigalidad, te falta dar a los demás un tratamiento más liberal. <br /><br />Sos al pie de la letra.<br /><br />Me voy de vacaciones de mí.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-20515060214381012112011-06-08T18:50:00.002-03:002011-06-08T18:56:12.613-03:00Insomnio<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxFaFnud_JH0ad7PaTdL9reHh0qySPYChwOSHc2LyUuMnmLJ9AIZi2efsul8lmLdug17jJDVitnJDgVEig7K0PluAL9iQhH1Gy8vw4PIiIjil43BuzSidm_ABfbf1VRB7smq6T-XN6VXc/s1600/5133522315_6e8d2763a7_b.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 158px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxFaFnud_JH0ad7PaTdL9reHh0qySPYChwOSHc2LyUuMnmLJ9AIZi2efsul8lmLdug17jJDVitnJDgVEig7K0PluAL9iQhH1Gy8vw4PIiIjil43BuzSidm_ABfbf1VRB7smq6T-XN6VXc/s320/5133522315_6e8d2763a7_b.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5615970970878875490" /></a><br /><br /><br /><br />Ahora no estoy pensando.<br />Sólo siento una presencia fresca, blanca, segura, en la misma casa<br />en donde ayer sentí otra cosa contraria, <br />una presencia que me asustó<br />y no me dejó dormir<br />otra vez, otra noche<br />por más que agoté seis rosarios.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-72515447632356312962011-05-26T09:01:00.002-03:002011-05-26T09:04:23.665-03:00¿De que sirve ahora soportar los días?<br />Aumentar historia, amontonar recuerdos.<br />¿De donde esta necesidad de transportar cansancio?<br />¿De que rincón?<br />¿De que vientre?<br />¿De que tiempo?<br /><br />¿De que sirve ahora gritar todo este amor, esta entrega?<br />de mi mano<br />y mi piel.<br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-24517608543966870152011-05-24T21:02:00.003-03:002011-05-24T21:24:41.867-03:00Traeme la noche<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJucF863O7QaYCiarAOEbwIudUZ4ALAX3v0gD4uA0cSNdinRb8bM6Ot6yP1K1Tk-JyDFo3Enqr26zP5P3i7v3ulWM9g_KuRqan8OKiDOJRlxQtzwy8ZEp1RlJEO19lBje_6YBC9W7ewh4/s1600/P1040958.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJucF863O7QaYCiarAOEbwIudUZ4ALAX3v0gD4uA0cSNdinRb8bM6Ot6yP1K1Tk-JyDFo3Enqr26zP5P3i7v3ulWM9g_KuRqan8OKiDOJRlxQtzwy8ZEp1RlJEO19lBje_6YBC9W7ewh4/s320/P1040958.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5610437623196157186" /></a><br /><br /><span style="font-style:italic;">Insiste la lluvia fabricando goteras<br />se están deshaciendo adobes del sueño<br />fría es la tarde sin leña en la estufa<br />larga la noche sin canto de estrellas</span>.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Digo "noche" y es un palabra, nada más; <br />digo "la noche" y ya es un lugar misterioso;<br />digo "esta noche" y ya es literatura, <br /><br />porque el simple hecho de decir "esta noche" implica ya una existencia insoportable.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-23709210818164486902011-05-20T19:08:00.003-03:002011-05-20T19:19:38.449-03:00Decime que te hicieron, por favor<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg11wssb6dO6LYjYPRaGuLXS5eb4R_VdcR5w-_obsvYlZfu_zKcQ5oWoHSux64bSwvVcc1IMasn_eBJohr2Iv2KF3ky-v1G7hMOs8ajzM1CUxRej-v73R1geR-wOFRUkUVrb8sM-8oaBNk/s1600/1224129247258_f.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg11wssb6dO6LYjYPRaGuLXS5eb4R_VdcR5w-_obsvYlZfu_zKcQ5oWoHSux64bSwvVcc1IMasn_eBJohr2Iv2KF3ky-v1G7hMOs8ajzM1CUxRej-v73R1geR-wOFRUkUVrb8sM-8oaBNk/s320/1224129247258_f.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5608925484289537570" /></a><br /><br />"<span style="font-style:italic;">Expertos en desvelarse en miradas.<br />Con manos que no cesan de tejer,<br />hacer, saber, mecer, nacer.<br />Y aunque no se haga, se termina haciendo.<br /><br />Miles de dedos buscándose, rozándose,<br />así como el pasto besa sus pies,<br />dejando la huella que duele,<br />más dulce cuanto más fuerte.<br /><br />El tiempo no se escurre entre sus manos,<br />estamos todos detenidos por siempre.<br />Todo es pesado, espeso, digerible.<br />Es que... todo es el amor</span>".<br /><br /><br /><br />Hernan.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Tiene las manos llenas de pequeños cortes.<br />La abrazo, abrazo su inocencia. <br />La envidio un poco también.<br />La amo más de lo que la envidio, mucho más. <br />Se lo digo y miro sus manos.<br />La amo pero los cortes siguen ahí,<br />y van a sangrar.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-48934741088871589792011-04-30T20:54:00.001-03:002011-04-30T20:56:04.578-03:00Sábados blancosLa angustia me empieza a escalar como un grupo de pitufos; alegremente, pero sin precipitarse.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-71548024006080887612011-04-21T09:48:00.002-03:002011-04-21T09:53:22.473-03:00A los amigos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMj_iDU-bieeDOpFT8xD_PCTvklgOvlyJDkKfsctKDQ9Yx4daIEg7JF1kJBT-HaJbgVcIvXNDjjCKzBdZ3KSINYs345NKIEu1uxU7yZM8foY8XPZ3YHAKjUpYJ0dG0ZrbPp-PXQCeAuNI/s1600/1294928383052_f.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMj_iDU-bieeDOpFT8xD_PCTvklgOvlyJDkKfsctKDQ9Yx4daIEg7JF1kJBT-HaJbgVcIvXNDjjCKzBdZ3KSINYs345NKIEu1uxU7yZM8foY8XPZ3YHAKjUpYJ0dG0ZrbPp-PXQCeAuNI/s320/1294928383052_f.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5598018926242731906" /></a><br /><br />En el fondo de mis amigos<br /><br />hay un abrazo<br /><br />hecho de ese material<br /><br />que brilla en la oscuridad.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-12294737609768091312011-04-19T22:03:00.005-03:002011-04-19T22:07:32.735-03:00Horas<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB4TMApwGTPnyt1cBhKmMusJpKlFsrsmzMTivOwAKvTbNeEz7kPmWUn5nin_Qw9FIV3W49YV4z4DiUC6tfJWTfZa7MiyBSbJvXJgDo2NWRUgOfjDIjCz_ttcsTnBS2Sf57-Jhfi0oEJbM/s1600/73531_463748924840_782924840_5114796_7158104_n.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB4TMApwGTPnyt1cBhKmMusJpKlFsrsmzMTivOwAKvTbNeEz7kPmWUn5nin_Qw9FIV3W49YV4z4DiUC6tfJWTfZa7MiyBSbJvXJgDo2NWRUgOfjDIjCz_ttcsTnBS2Sf57-Jhfi0oEJbM/s320/73531_463748924840_782924840_5114796_7158104_n.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5597465128774928962" /></a><br /><br /><br />Sentado de cuclillas en la cama, él la miró largamente, le recorrió el cuerpo de la cabeza a los pies, como estudiándole las pecas y los poros, y dijo:<br /><br /><br /><br />-"<span style="font-style:italic;">Lo único que te cambiaría es el domicilio</span>".<br /><br />Y desde entonces vivieron juntos, fueron juntos, y se divertían peleando por el diario a la hora del desayuno, y cocinaban inventando y dormían anudados.<br /><br />Ahora este hombre, mutilado de ella, quisiera recordarla como era. Como era cualquiera de las que ella era, cada una con su propia gracia y poderío, porque esa mujer tenía la asombrosa costumbre de nacer con frecuencia.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Galeano.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-25704076588839271202011-04-10T13:22:00.002-03:002011-04-10T13:31:06.238-03:00Abrazo impacto<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSIKHgNAJ6dOq45hxnRzBWHYRuvNHkpluV-M3S21c0K11NF26gM6EgvbOk9m6X91M8zm1hlhNldtctv-jrlGh285DW5Xntxj8SogXtfOGT1I8mpPAP9MdJEuzMpE1t2zticyZlFIJWTss/s1600/G15041916292961.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 214px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSIKHgNAJ6dOq45hxnRzBWHYRuvNHkpluV-M3S21c0K11NF26gM6EgvbOk9m6X91M8zm1hlhNldtctv-jrlGh285DW5Xntxj8SogXtfOGT1I8mpPAP9MdJEuzMpE1t2zticyZlFIJWTss/s320/G15041916292961.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5593993199527746546" /></a><br /><br />El abrazo que me das acomoda tu mentón sobre mi hombro, se acurrucan nuestros pescuezos. <br />Y un poco mas allá, a la derecha de mi pecho, algo late. <br /><br />Es mi corazón que te abraza.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-48337067512897424072011-03-08T12:01:00.002-03:002011-03-08T12:11:27.303-03:00#9 Dream<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzFNK0g_iLi7a92NbGvahHPxh3C4NNZRID3gf7P5VJgP8wPUfboJK8vVg_5cJJqDfgdwCzZjyVJCeacLWGv4CbTzcICGx0fqlX1HzXatweA_VjIA4jtAHd8GT-iXkSLSu-mzlCTzPf4xY/s1600/sue%25C3%25B1o.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 211px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzFNK0g_iLi7a92NbGvahHPxh3C4NNZRID3gf7P5VJgP8wPUfboJK8vVg_5cJJqDfgdwCzZjyVJCeacLWGv4CbTzcICGx0fqlX1HzXatweA_VjIA4jtAHd8GT-iXkSLSu-mzlCTzPf4xY/s320/sue%25C3%25B1o.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5581724884344357410" /></a><br /><br /><br />- Che, ¿esto es un sueño?<br /><br />- Sí, sí lo es – en ese momento me sujetó fuerte la mano, me acarició, era tan real – ¿te gusta?<br /><br />- ¿El sueño?, es raro, no sé, y vos...<br /><br />- Yo te acompaño en este sueño.<br /><br />- Ah...<br /><br /><br /><br /><br />Un silencio prolongado, la confianza ya abundaba, sin hablar, y hablando.<br /><br /><br /><br /><br />-Yo quiero que me acompañes en todos lados, en Oriente, en Occidente, en pendiente, crecientes – y las palabras ya salían fáciles, salían solas, en prosa, en poesía.<br /><br />-Bueno, bueno... yo también quiero eso.<br /><br /><br /><br /><br />Y me dormí... y nos teletransportamos.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-53038196395574111652011-03-07T17:31:00.004-03:002011-03-07T17:40:48.648-03:00Metonimia<span style="font-style:italic;">"Yo no sabia que no tenerte podía ser dulce como nombrarte para que vengas aunque no vengas y no haya sino tu ausencia tan dura como el golpe que me di en la cara pensando en vos".</span><br /><br /><br /><br /><br /><br />Hoy cuando me desperté, me llevé por delante el marco de la puerta.<br /><br /><br />No dolió tanto.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Pero hacia mucho que no sangraba.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-81703226434370986812011-02-14T19:15:00.004-03:002011-02-14T19:26:15.197-03:00El cielo brilla sobre vos<span style="font-style:italic;">"Me desperté y me pediste agua,<br />flotabas por el cuarto ya, descalza<br />y algo hiciste en mí que no sé qué hacer<br />ya no sé quién soy.<br />Me levanté y sin decir palabra<br />puse agua a calentar mientras oía cómo cantabas".</span><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Su marca de chocolatada preferida es Nesquik. Hace poco, por error, casi le preparo la nueva Cindor en polvo y de yapa, revuelta. Voy sacando la taza del estante mientras me aguanto las ganas de mear y me cepillo los dientes a la vez. Nos quedamos dormidos por culpa del “<span style="font-style:italic;">un ratito mas</span>…”, (en un momento, seguramente, ella va a estar pasándose la lengua por los dientes para “limpiárselos”). Antes horas, ligo Dios sabe cuantas patadas por esa puta costumbre mía de jugar al busquigol en sueños.<br />Aprovechando que todavía duerme, yo se la revuelvo un poco (herejía!) porque me zarpe con el cacao (casi media taza, sin revolver, “como lo hace mi hermana”). En ese sentido es medio vintage.. Igual yo le miento y digo que no se la resolví. Muevo entonces apenas un par de veces la cuchara en la leche, sin hacer mucho ruido porque descubro que ya esta en el baño, y no sea cuestión de que se lleve la primer desazón de la mañana que es larga, tiene que cursar y “mira mi pelo y vos no me avisas nada!”... <br />Tengo instrucciones precisas. <br />El punto exacto es cuando sobresale flotando una islita del Nesquik. Le pongo dos cucharadas mas de caco, que siempre me parece muy poco. Me arrepiento, pero le agrego media más porque “mejor que sobre y no que falte”. <br />Le suelto una puntita de azúcar (esto ella no lo sabe), y me encanta ver esa nubecita blanca que crece dentro del líquido opaco. Revuelvo mi taza y hago sonar la cuchara en el borde de la taza, e imagino ese tintineo alegre metiéndose en sus sueños. <br /><br /><br />Bueno, ya está listo el Nesquik como le gusta a la Principita.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-53541796828945104502011-01-27T10:04:00.003-03:002011-01-27T10:16:22.086-03:00Fragmento"(...)<span style="font-style:italic;">Igual como no soy rencorosa fui a verlo y le regale el</span> Libro de Manuel, <span style="font-style:italic;">porque Cortazar siempre nos gusto mucho a los dos y que se yo, es como un talismán para nosotros. Me acuerdo una vez que cenamos con Pippo y L. me llamaba "Maguita", por La Maga, de</span> Rayuela, <span style="font-style:italic;">y después volvimos a su departamento e hicimos el amor y yo me sentía en las nubes, amada por mi manera de ser, acariciada por el. Mao, para que veas la diferencia: ahora rompió el envoltorio, lo miro y comento que es una porquería. Que con ese libro pierde la política, pero mas pierde la literatura. O al reves, depende que le importe mas a uno. ¿Pero como podes saber, si no lo leíste?, dije yo. L. es muy intuitivo pero tampoco es vidente. "Bueno, estuve con el Pelado Flores y me mostró unos pasajes...uf, patéticos", invento el muy imbécil. Me di cuenta de que había leído el reportaje que le hicieron a Cortazar en</span> Crisis <span style="font-style:italic;">y copiaba las provocaciones del entrevistador, porque se la paso prepoteando a Cortazar toda la tarde, tachandolo de brulote, como si fuera el dueño de la razón revolucionaria.<br />L. dice que el lema de los hippies es boludo. Que para que hacer el amor y no la guerra: mejor hacer las dos. "La guerra es afrodisiaca, es calentona. Y también el amor. ¡Y es verano!"<br />Creo que si L. me hubiera besado después de decir esto, te juro que organizaba yo solita la insurrección popular, la 5ta Internacional pro-china y viet-cong ¿y sabes que? después nacionalizaba todo y se termina el rollo con los peronachos, a pura insurrección obrera y gobierno popular. ¡Ay, Mao, lo que daría por tenerlo entre mis piernas otra vez y hacerlo despacio, dejarlo saciarse y volver a empezar!"</span><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-26594045098192536072011-01-17T08:24:00.002-03:002011-01-17T08:37:55.406-03:00Pasemos a otro tema<span style="font-style:italic;">"Pasemos a otro tema, no quiero hablar de eso, la casa esta vacia y fria, la ropa en el pasillo me da la razón; ella me abandono. Esta todo guardado, hay cosas con candado, hay cosas que abandonó para siempre y hay un lugar vacio, es el que habia pensado solo para los dos. Ella es tan formal, que nunca te va a perdonar>; mejor no hablar de eso, pasemos a otro tema".</span><br /><br />Andrés Calamaro.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Pase el día encerrado. Almorcé y cene la misma boludez. Cocine yo, claro. También escribí; corregí. Y saque algunas conclusiones:<br /><br />1- Un balazo en la cabeza no te va a salvar del infierno, pero te puede quitar la ansiedad.<br /><br />2- Sale campeón Estudiantes. Simplemente, no creo que Velez pueda ganar en Avellaneda.<br /><br />3- Ella no me ama.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-66040407093538835492011-01-13T22:01:00.004-03:002011-01-13T22:11:19.212-03:00Belleza americana<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnFLyhYpcYul29zn58uOXOzqzzGiSjUkv2U2j315N-v0420aFzlCi_4_dejZhDaDx7eOB4k8iSpoQQ9EVlIw9_3eAoSpeUSz5MLNEPfB98X0JYT_qXo6BMnS847YKNzsugPP8Ph1aj_jc/s1600/Belleza%252Bamericana%252B%252802%2529.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnFLyhYpcYul29zn58uOXOzqzzGiSjUkv2U2j315N-v0420aFzlCi_4_dejZhDaDx7eOB4k8iSpoQQ9EVlIw9_3eAoSpeUSz5MLNEPfB98X0JYT_qXo6BMnS847YKNzsugPP8Ph1aj_jc/s320/Belleza%252Bamericana%252B%252802%2529.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5561841477016541650" /></a><br /><br /><br /><span style="font-style:italic;">” Dijérase una de esas vígenes enfermizas que contemplamos a veces con piedad, tal vez con amor, que en diversas ocasiones nos pasan desapercibidas; pero que, de imporvisto, encontramos tan bellas, que nos preguntamos llenos de admiración, estupefactos: “¿Qué fuerza es la que hace que esos ojos tristes y soñadores brillen con tal fuego? ¿Qué sentimiento llena su pecho? ¿Qué pasión embellece los rasgos finos de su rostro?” Miramos a su alrededor, buscamos a alguien, adivinamos…<br />Y el instante de desvanece, y tal vez mañana veremos la misma mirada perdida y soñadora, el mismo rostro pálido, los rasgos de una tristeza mortal que llora efímera pasión. Y nos afligimos porque esa breve belleza haya desaparecido para siempre, y lamentamos el no haber siquiera tenido el tiempo para amarla…”</span><br /><br />Fiodor Dostoievski - “Noches Blancas”<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />En cuanto a vos me gustaría que no me gusten los pelitos de tu espalda. Pero mas me gusta que me gusten. Disfruto de tu feminidad como disfruto de Dios. Empero me gustaría ser tu hombre un día, por supuesto no el primero, pero todo un día. Te haría sonreír; acaso reír.<br />Y de nuevo sonreír.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-64156877685114663992011-01-04T14:23:00.002-03:002011-01-04T14:25:48.409-03:00Me devane los sesos pensando que era eso. Afloje la pelvis, fume; pino; vino Pino y fumamos.<br />Van a decir que estoy al pedo, y no es que no me dedicara, pero la emoción, recurrente, me molestaba. Me ponía a escribir y no escribía sobre el asunto.<br />Luego, deje de escribir.<br /><br />Escribir no es importante.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-87829167513756895042010-12-22T12:02:00.002-03:002010-12-22T12:05:29.272-03:00VeranoNo hago<br />o hago un montón de cosas mal<br />(por algo me quiero morir).<br /><br />Pero estoy escribiendo<br />y en cualquier momento<br />me sale un poema<br /><br />uno que nos llene de amor<br />pido.<br /><br />Se que exagero.<br /><br />Pero, ¿por que no?<br />Eso cambiaría las cosas.<br /><br /><br /><br /><br /><br />Digo, con esto de no quererme.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-92182035401016469352010-09-01T10:23:00.003-03:002010-09-01T10:52:48.150-03:00A todo lo mío se lo lleva el río<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSyfAyFmViNeFL9gGnXlLaUr5ZI_MyXbAlFeBJeOHvpBdAwUi0Gb6Zv6z57oPd6N2kxqK3EegeBSSzE5tdfvEG0L_PtRsU7kjdlY7LAEITuHbGeH3uguX4VNAsGfukTuAWRE8WS_xo1UM/s1600/last-days-2005-8.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 213px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSyfAyFmViNeFL9gGnXlLaUr5ZI_MyXbAlFeBJeOHvpBdAwUi0Gb6Zv6z57oPd6N2kxqK3EegeBSSzE5tdfvEG0L_PtRsU7kjdlY7LAEITuHbGeH3uguX4VNAsGfukTuAWRE8WS_xo1UM/s320/last-days-2005-8.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5511942495051928194" /></a><br /><br /><em>"en el centro del remojo, <br />girando lenta, plateada, <br />mi cabeza y veinte dedos <br />van flotando por el agua"</em><br /><br /><br />(Hernan)<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Apenas pasa la tormenta los riachos de montaña embrutecen y retumban arrastrando arboles, gente y algunos amores.<br />Yo una tarde perdí un par de zapatillas y vi pasar una señora rebotando río abajo contra las piedras sin oponer resistencia.<br /><br /><br />Y me tenté, pero no me tire.<br />(todo ese día fui el que no se tiró)<br /><br />La lluvia de ayer, tarde y noche, fue mayúscula; y si bien en casa otra vez hay goteras y yo estoy sufriendo, mi susto fue lejano.<br /><br />En el barrio ya no quedan montañas y las diagonales solo dan remansos. Pero un día después, hoy, aun húmedas las puertas, siento pánico y violencia.<br />¿Sera el amor que se aleja?<br /><br />No, no dije tristeza; dije pánico y violencia.<br /><br /><br /><br />Vos quizás te acuerdes; yo soy el chico que perdió las zapatillas y la parrilla y una remera y trepó, presa del pánico, justo a tiempo para ver pasar a una señora que ya no era una señora rebotando río abajo.<br /><br />Y se tentó...pero no se tiró<br />(todo el día fue el que no se tiró).<br /><br /><br /><br />Y hoy, mucho tiempo después, un día después de una tormenta siente pánico y violencia.<br /><br />¿Sera el amor que se aleja?<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-73755632198838526452010-08-20T10:05:00.001-03:002010-08-20T10:07:54.321-03:00Ricardo FortNo tengo que llamar a la mujer que amo.<br />(recomendación de Alberto, chaman cubano<br />que dice que no venda,<br />que Telecom se va a recuperar;<br />como el archivo del abuelo).<br />A Roxana la primera vez le dijo que su marido<br />estaba por dejarla, por otra. Y a la semana paso.<br />Por eso voy.<br />¿De Virginia? Que hay un buen fondo.<br />"Tienes que ir despacio, ella todavía esta tocada por lo de Fede.<br />Deja que fluya su sentimiento, ¿me entiendes?".<br />Yo, por supuesto, a la semana le dije que la quería.<br />Error.<br />"Yo te advertí".<br /><br />Empecé de nuevo; paso un mes, llegamos al primer beso.<br />Pero parece que otra vez voy demasiado rápido;<br />o acaso no le guste.<br />Porque a los 3 días me rajo; con una excusa; por T.E.<br />y se fue a Brasil.<br />¿Continuara?<br /><br />¿Volverá a mis brazos mi bella abstinente?<br />¿Se curara?<br />¿Nos casaremos?<br />Todas preguntas que me hago.<br />Después recuerdo que le ofrecí embarazarla<br />y la invite a que viviéramos juntos <br />y me viene la imagen <br />de Alberto<br />no pudiendo entender<br />que yo no pueda<br />entender.<br /><br />Es que priorizo el amor, macho.<br />Si se tiene que dar se va a dar.<br />Así ella lea estas lineas<br />(y veré de que lo haga)<br />nos vamos a amar.<br />Situación de estudio de tele.<br />Felicidad.-<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-91766879775160763062010-08-18T11:42:00.002-03:002010-08-18T11:44:44.563-03:00Nunca había visto un gorrión comiendo una polilla. <br />El gorrión, triste, gris, tan humilde gorrión, la agarra con el pico, deja que se le escape un poco, la vuelve a controlar, la goza. <br />Después se aburre: de cuatro picotazos la desarma, la traga.<br /><br /><br /><br />Sigo contra las metáforas berretas.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-41083848314092897592010-08-12T16:11:00.005-03:002010-08-12T16:21:45.964-03:00Sal del camino, toma la ruta, sera diferenteMi auto tiene sus días. Ayer el baúl no cerraba, la puerta no se abría, vibraba a mas de 100 y al caer la tarde tuve que arrancarlo empujando. Hoy, en cambio, esta hecho un rolls. Todo se arreglo solo. Uno tiende a pensar la mecánica en general y la automotor en particular como pura entropia: las cosas se van degradando y el proceso avanza en una sola dirección. Mi auto trata de demostrarme que no es así y se lo agradezco. <br />Cada vez mas mi lugar en el mundo o por lo menos en el país es en el de la butaca del conductor. A veces, después de horas en algún lado empiezo a extrañar ese lugar, subo, doy una vuelta. Estar ahí, además, es pura producción: avanzar, seguir adelante, ir hacia alguna parte, acumular palabras. <br /><br />Hay veces que lo peor de mi se sienta al volante del auto.<br /><br />Y mi auto no me reprocha nada.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-51815158993838563422010-08-09T18:25:00.002-03:002010-08-09T18:29:08.606-03:00En Entre Ríos, la ultima vez, un paisano me dice que si me llega a picar una vibora es por pelotuda.<br /><br />-Por pelotudo, querrá decir.<br /><br />-Pero no, gurí, como se le ocurre, no le voy a faltar así el respeto: por pelotuda la víbora.<br /><br />Dice, y me explica que las víboras cuando sienten los pasos se apartan, se escapan. Y que solo te muerden cuando las pisas porque no se escaparon a tiempo. Por eso, dice, las que te muerden, son las mas pelotudas.<br /><br /><br /><br /><br /><br />Dios me libre de las metáforas fáciles.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-52018540128320566282010-08-04T17:30:00.002-03:002010-08-04T17:34:45.356-03:00Estados de animo<span style="font-style:italic;">No voy a hablar de la penumbra,<br />mejor voy a ver si puedo despertar.<br />No quiero hablar de tantas cosas,<br />mejor voy a ver si puedo olvidar<br />Mientras se viaja hacia la sal, no entiendo ya<br />si es bien o mal y tengo frío en la penumbra.<br />Mientras tu vienes hacia mi, yo ya no entiendo<br />si es así vivir y tengo frío en la penumbra. <br />Mi alma es un muro que ya no canta,<br />mejor sigo así tratando de mirar.<br />No quiero hablar de tantas cosas<br />mejor voy a ver si puedo descansar.<br />Mientras se viaja hacia la sal, no entiendo ya<br />si es bien o mal y tengo sed en la penumbra.<br />Y tu te acercas hacia mi, yo ya no entiendo<br />si es así vivir y tengo sed en la penumbra. </span><br /><br />(L.A. Spinetta)<br /><br /><br /><br /><br /><br />Hoy me siento muerto, no vivo,<br />lejos de lo que quiero, muy lejos,<br />y además el viento no hace mas que provocarme<br />ganas de no existir, esfumarme, volar,<br />ser pluma y cenizas,<br />viejas lágrimas y nueva sonrisa.<br /><br />No puedo alcanzar a ser: ni vidrio,<br />ni telgopor, ni mi pasado multicolor.<br />Hoy soy blanco y negro, y ofrezco azules,<br />pero estoy desteñido, y pronto ojalá<br />sea invisible. Soy tela para cortar, esperando ser cortada.<br />No deseo verme, no pienso en recibir amor,<br />únicamente puedo ver vías sin trenes<br />y muñecos colgados. <br />Aparece cien realidades, pero solo conozco una en verdad.<br /><br />Hoy estoy bien, muerto.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-30903732129093470792010-08-02T16:14:00.004-03:002010-08-02T17:01:15.041-03:00Nadie salva(...)<br /><br />La primera en llegar fue Mariana Cusminsky, militante del Partido Comunista y estudiante avanzada de ecología. Aquí estoy camaradas, dijo con una gracia encantadora, para construir la nueva izquierda. Después largo la carcajada y saludo a algunos que no estaban esperando la reunión de la comisión sino haciendo huevo en el clima abierto del centro. Se trataba de tres o cuatro estudiantes crónicos. Che, ¿no llego nadie todavía?, pregunto. Si, estoy yo, dijo Luis. Ah, tenias lengua, dijo ella en tono amable. Si, ya ves.<br /><br />Quedo apartado del grupo como media hora. Siguió cayendo gente pero nadie a la comisión. Sentía su cara con la expresión legible de un pelotudo o de un depresivo. Bueno, le dijo Mariana volviéndose hacia el, queres que hagamos algo nosotros. Dale. Que hijos de puta, che, así quieren hacer la revolución, dijo ella. En eso entro un militante del MST, que le dejo un panfleto a el solo. Claro, los otros eran viejos conocidos. Leyó por arriba: "Asumamos el compromiso militante de luchar contra todo lo que sea colonialismo, neocolonialismo, etc etc... repudio a los gobiernos títeres que reprimen a sus pueblos y se prestan a bla bla"<br /><br />Bastante voluntarista, pura exigencia nacida de un conformismo justiciero, pura proclama sin estrategias viables para movilizar al estudiantado indeferente, pensó Luis. No dijo nada, como para hacer un comentario así frente a aquella belleza de ultraizquierda sin quedar como un retrogrado burócrata o como un joven viejo cortamambo y de clase media.<br /><br /><br />Bueno, te digo que nos dejaron todo el laburo a nosotros solos, dijo ella, lindo debut para vos. Tenemos que escribir algo para el cuadernillo de extensión universitaria, supongo que si perteneces al Interareas debes compartir el deseo de hacer otra universidad, ¿no?, diferente de esta, jerárquica, autocrática y autoritaria. Si, es cierto, pero la doctrina de la seguridad nacional me parece que perdió vigencia como para tener una visión así hoy, dijo Luis. Uf, no me vas a decir que sos un infiltrado de Franja Morada, dijo Mariana.<br />A Luis le pareció que por la hermosa boca de Mariana hablaba una militante revolucionaria de los setenta que el había conocido en la mesa familiar. Esta P.C. es hermosa, pensó, pero esta muy cebada por el discurso setentista, se torna una caricatura. <br /><br />No, no soy infiltrado, dijo, a mi me interesa cambiar el mundo. Bueno, nene, pongamonos a trabajar entonces, porque el conformismo de la clase media no produce nada. Esta bien, tuvo ganas de decirle, pero quiza por la clase media alfabetizada, no solo vos y yo estamos aca, sino todos los demas, no te olvides que son pocos los que militan y hablan tan guerreramente de la universidad comprometida con la liberacion roja; tu comunismo, beibi, me parece que se esta cayendo a pedazos, mas que con ser Che Guevara, la gente de aca sueña con conseguir una beca y laburar en el Museum National d'Histoire Natuelle, ademas Marx es una cosa y Pitrola otra, no crees?, me parece que todos nosotros somos poco mas que unos hippies roñosos y soñadores que si no zafamos una vez pasado el divino tesoro juvenil nos convertiremos en resentidos mercenarios completamente fuera de sistema, tuvo ganas de decirle pero no le dijo.<br /><br /><br />Despues de dos horas y pico quedo confeccionado el texto para el cuadernillo de extension universitaria. Habian trabajado a la par. Una parte del texto decia: "tenemos que sacar la universidad a la calle o al reves, meter la calle en la universidad, hasta que sea una amalgama compatible; solo asi podremos trabajar sabiendo que sera util nuestro producto. Bajar de la soberbia del academicismo tradicional, aprender a tomar actitudes de compañeros y de iguales. El cientifico no tiene porque ser mirado como un bicho raro ni tiene que ser una sarten sin mango".<br /><br />Quedo bueno, dijo esa belleza del cosmos que era Mariana. Pelo chorreando color oro y ojos marrones, cuerpo con detalles jiposos que no causaban rechazo. Ademas de eso, Luis no pudo dejar de reparar en esa palabra que se le habia ocurrido a el y que a ella le habia parecido justa: Amalgama. Amalgama en mezcla, mezcla entre bestias analfabetas y gente ilustrada. Se rio para adentro pensando que si Mariana le adivinaba el pensamiento lo excomulgaba directamente, tratandolo de facho de mierda, o simplemente de joven viejo y apartado. Bueno, nunca habia pretendido arrancar aplausos en las asambleas.<br /><br />Che, sabes que me caiste bien, me pareces un flaco potable, le dijo ella. Luis se puso rojo. Ahh, no seas tan timido, bolu, que me pareces mas tierno todavia. Bueno, esta bien, enseguida me recupero. Quedo bien, ¿no? Si, pero no me cambies de tema. De inmediato le encajo un chuponazo tan hermoso que a el le parecio el chuponazo de la liberacion.<br />A pesar de que las cursadas habian finalizado y la cantidad de estudiantes habia disminuido notablemente, el centro igual se llenaba de gente hacia las cinco o seis de la tarde, ellos, entonces buscando tranquilidad, habian trabajado en el aula de geologia que estaba desocupada. Ademas de pupitres y el escritorio del profesor habia unos armarios donde se encontraban los distintos tipos de rocas, estos armarios eran tres y estaban como corridos de la pared del fondo dejando un espacio no tan estrecho. Veni, dijo ella, hagamos el amor detras del armario. No, para. Dale, burguesito, veni que lo vas a pasar hermoso. Te vas a olvidar de la 125. Se reia y le brillaban los ojos de mar. Para, ¿por que no vamos a mi departamento?, dijo el. Dale, veni aca, insistio Mariana.<br />En eso, entro el Titon, como le decian. Mariana, te estaba buscando, boluda, no te acordas que tenemos que ir al acto. Roberto ya llego. Che, y Pato, ¿por donde anda? No se, todavia no llego. Pero la charla es a las ocho. Y bueno, boluda, si ya son las ocho menos diez. Esta bien, tenemos tiempo, dijo ella, ¿queres venir?, agrego mirando a Luis. No se. Dale, vamos. Dale que es para fijar una posicion contra el arancelamiento y el cierre, contra el notable crecimiento de la derecha liberal en las decisiones. Ademas el objetivo final de la derecha es hacer el golpe, dijo el Titon. Upa, upa, que viene jodida la mano, loco, dijo Mariana. Si, no sabes, hablo intrigante e euforico el Titon. Supongo que saldras a defender la democracia con nosotros, le dijo Mariana a Luis ya con tono combativo.<br /><br />A el le parecio que, pese a todo, no estaban dadas las condiciones para un golpe. El nabo del Titon, le parecia a Luis, se inventaba fantasmas para agitarse como revolucionario. Le parecia francamente un imbecil el tal Titon.<br /><br /><br />Fueron a la charla; habia bastante gente y enseguida Mariana se perdio entre el estudiantado de izquierda con Sergio. No alcanzo a ver si la tomaba de la mano; le parecio que si. Mientras esperaban para arrancar, un tipo de unos cuarenta y pico de años, bastante borracho, empezo a chicanearlo por el pin de Pocho que solia usar en la mochila. Lo empezo a empujar. Luis, palido, no emitio palabra. Un miedo cerval le corria por los nervios. No le alcanzo a pegar gracias a dos compañeros de curso que estaban en el acto y que conocian al tipo y lo pararon. Para, loco, que haces, no es un infiltrado, es compañero nuestro. No espero a que terminara el acto; en un momento se tomo el olivo.<br /><br />Sentia asco por ese resentido de mierda. Ese tipo podia ser revolucionario, se preguntaba, no, ese idiota es un peligroso fracasado, se decia. La noche estaba estrellada. Camino hasta su departamento. Cada tanto miraba hacia atras, medio paranoico, le parecia que lo seguian y que lo iban a moler a palos. Lo unico que le resultaba groso de la izquierda y por lo cual adscribia a ella eran las madres de Plaza de Mayo. Perder un hijo debe ser tremendo en cualquier situacion. La lucha por los derechos de las madres a conocer el destino de sus hijos le parecia mas que justa. <br />Se fue tranquilizando, pensaba en la belleza de Mariana, con su pollerita y blusita hindu y su olorcito a marihuana. En el beso. A una cuadra de su casa comenzo a cantar "Soy porteño, cabeza de departamento...".<br /><br />Los siguientes dias los paso solo en su departamento preparando un final. Era la materia mas jodida de primer año y se la queria sacar de encima cuanto antes. En su pueblo tenia una novia, pero pensaba en la bolche, se distraia mucho. No se la podia sacar de la cabeza y como no habian quedado en nada, la veria recien al año siguiente, tendria que esperar hasta febrero del año proximo.<br /><br />Pasar muchos dias solo hace que la vida se vaya tornando vacia. Por momentos su mente era la superficie lunar, luego se agitaba y aparecian cosas. A esta mina la debe mover el deseo sexual, se deja llevar cuando le pintan las ganas, no creo que este enamorada de nadie excepto del P.C., pensaba. Estas minas no estan para el matrimonio, para llevar a una casa, para dar cariño con buenas comidas, para criar hijos en la paz de una familia consolidad, para amar de verdad a sus maridos. Sin duda estaba pensando como un joven viejo, como el susanito que siempre habia sido, como un muchacho asustadisimo de verselas con el cambio continuo que comienza a proponer el mundo cuando uno se atreve a romper la cascara, estaba pensando lejos de la nueva izquierda, como un retrogrado conservador. Mujeres como Mariana y tal vez todas las mujeres del mundo quiza son capaces de tener un amor verdadero solo con los hijos nacidos de su entraña. Se iba lejos con el pensamiento, se quedaba demorado en las zonas poco propicias de la melancolia. Se hundia en sus veintitantos años. No encajaba. No estaba para el mundo de derecha, ni de centro, ni de izquierda, no estaba mas que para esa indiferencia compacta que lo tomaba. El amor podia ser nada mas que ficcion. Pensaba que incluso antes de asomar la cabeza todo se habia ido ya al carajo. Por momentos se despejaba.<br />"Nuestra personalidad depende mucho del paisaje con el que interactua", se decia para ahuyentar lo que hoy llaman ataque de panico. Pero volvia al vacio y la vision oscura de una vida cagada de antemano.<br /><br />Decidio no rendir el final y dejarla para marzo. Hacia como cuatro dias que solo salia del departamento para ir a comprar pan y un poco de fiambre; de vez en caundo comia tomate con aceite y sal. <br /><br /><br />El 18 de diciembre se levanto temprano y salio para la facultad. Al entrar a ese edificio horroroso construido por los milicos se acordo de esa inolvidable aula de geologia donde Mariana lo habia invitado a hacer el amor detras de los armarios con rocas. El examen fue brillante. Fue el primero en rendir. Cuando salio, estaba lleno de gente esperando para rendir. Se le vinieron al humo preguntandole como venia la mano. Tranquilo, contesto el, no se le ocurrio otra cosa. Cuando iba bajando las escaleras se choco con Mariana y Sergio. Hola, loco, como estas, dijo Mariana. Bien. Sergio lo miraba con la indiferencia y el desprecio con que se mira a un tipo que no pertenece al P.C. Como diciendo este perfecto imbecil no quiere la igualdad en este mundo injusto, etc etc.<br />Venis de rendir. Si. Como te fue. Bien. Escuchame, dijo Mariana, seguro no rendiste la mierda de quimica organica. No, la deje para marzo. Que te parece si la preparamos juntos, la vengo arrastrando hace años. Como quieras. Bueno dale, para que te doy mi direccion. Anoto la direccion y se la dio. Yo me voy, dijo, unos dias de mochilera al Bolson, pero el 20 de enero estoy de vuelta, hagamos una cosa, dejame que me acomode y pasate por casa el 21 y largamos. Bueno. Chau. Chau.<br /><br />Hizo el bolso y se volvio para la casa de sus viejos. Los dias fueron barriendose uno a otro como siempre. Dejo a su novia. Felizmente ella tambien tenia ganas de dejarlo. No se estaban viendo casi nunca.<br />Imaginaba su futuro y el de Mariana; por momentos le parecia que su generacion iba a transformar las cosas, por momentos que se trataba de una generacion que iba a ser completamente sacrificada defendiendo un mundo que habia fracasado.<br /><br />El 16 de enero se volvio al departamento. No tenia en absoluto el optimismo de su madre y todo el peronismo setentista. Sentia un pais sin salida, sin ninguna clase de alternativa. La civilidad que proponia la oposicion habia volado en pedazos, se habia convertido en una boludez temblorosa y claudicante, la izquierda incapaz de constituirse en una opcion real a partir de la conformacion de un frente se dividia en verdadera ceguera, el peronismo federal olia francamente a mierda y el otro, el oficialista, estaba derrotado. Sentia un pais que no protege a nadie y que te va usando de acuerdo con conveniencias que no son las conveniencias para una vida en tolerancia democratica. Le gustaba la lucha de las Madres. Por la memoria de los muertos y los desaparecidos, ese sentimiento real lo hacia joven y lo acercaba a la dulce bolche. Tumbado en la cama, esperaba que las horas siguieran pasando. Un sistema de valores igualitarios, pensaba, como se podria poner en marcha eso si no nos podemos poner de acuerdo ni en la temperatura del agua para el mate. La mañana del 21 se desperto como a las once, hizo fiaca en la cama hasta la tarde, despues prendio la tele, pico un poco de fiambre y pan. Llego la noche. Sentia el animo hundido. Salio al balcon, fumo y miro las estrellas hasta que se sintio exhausto y volvio a acostarse. El sueño poblo su mirada neutra.<br /><br />Debia perseverar, dar batalla. El 22 por la tarde se decidio. Salio caminando hacia la casa de Mariana. Llego, toco timbre. Nadie. Drogona colgada, penso. Cuando se estaba yendo, Mariana venia. Hola, burguesito, ¿como estas? Bien y vos. Tenias que venir ayer, ehh. Si, pero no pude. Veni, pasa. No, ya me iba. Pasa dale, mira que no te voy a comer. Bueno. No, para, ¿vivis lejos de aca? A unas veinte cuadras. Bueno, vamos a tu casa.<br />Cuando entraron a su departamento ya eran como las nueve y pico de la noche. Mariana estaba preciosa con su look hindu. <br />El departamento de un nenito bien, dijo ella. ¿Que te gustaria cenar?, pregunto el. ¿Que tenes? Nada, pero hay una rotiseria en la otra cuadra. ¿Tenes plata para comprar en una rotiseria? Si. Bueno, como quieras.<br /><br />Comieron pollo con papas fritas y tomaron cerveza. Hacia la medianoche Mariana pelo un porro. ¿Curtis, burguesito? Dale. Despues salieron a la terraza y miraron el cielo. El espiritu guerrero de esta rubia alucinante parecia no descansar nunca. Hablo de la revolucion mas de dos horas. Quedaron frases impresionantes. Impresionantes porque Luis no lograba unir la dulzura de su voz con una posicion tan extrema como proferir que el regimen constitucional es una careta burguesa. Cada tanto Luis rompia su escucha para preguntarle lo mismo, por que la izquierda no lograba unirse. No seas ridiculo, no se dan las condiciones, ademas somos los unicos con verdadera vocacion frentista, contestaba ella. En un momento le dijo: sos un deslucido boina blanca, pero hoy me voy a encamar igual con vos y varias veces.<br />La bolche cumplio su promesa con un arte digno de las verdaderas diosas del sexo. Tipo cinco de la mañana se quedaron dormidos como angelitos.<br />Se despertaron cerca del mediodia. Mariana se vistio rapido, no quiso ni tomar unos mates, le dio un beso y le dijo: ya nos volveremos a encontrar, burguesito boina blanca, el peligroso tres b, ja ja ja. Luego se fue.<br /><br />Luis se levanto y tomo mate. Se tumbo en el sofa del living. Dos o tres veces en la tarde sintio un nudo en la garganta y estuvo a punto de llorar.<br /><br />Llego la noche, prendio la tele y quedo pasmado con la imagen de un piquete ruralista. Que es eso. Otra vez estos hijos de puta, se dijo. Se tumbo pensando en Mariana.<br /><br />Recordo las palabras de Alfonsin en el 87, "hoy podemos dar gracias a Dios, la casa esta en orden y no hay sangre en la Argentina"; sintio que era demasiado. Penso que la desesperacion podia convertir a cualquiera en un completo imbecil. Apago la tele y se durmio.<br />Al otro dia la volvio a encender ni bien se levanto. La Plaza de Mayo despues del Apocalipsis, dijo el comentarista mientras se veian imagenes de gente herida que se habia agarrado a las piñas el dia antes. <br /><br />Apocalipsis de que, se pregunto, de los ruralistas pro milicos asesinos, de la izquierda mesianica, de la democracia republicana y representativa o burguesa como le dice Mariana, apocalipsis de la derecha del arancelamiento y el elitismo. La enfermedad parece no tener cura, penso, se sigue alimentando de sangre y division. Da para no creer en nada.<br /><br />Sintio miedo. El miedo lo convirtio por un par de horas en una ostra. Luego volvio a afinar, recuperando de a poco la confianza en si mismo. Miro por la ventana. Una mujer de unos cuarenta años paseaba un perro. El mundo seguia a pesar de la escasa relacion, de la mezquindad, de la soledad, de la crueldad, de la ceguera, de la imbecilidad.<br />Ojala se de el amor entre nosotros, penso, evocando el ultimo beso de Mariana.<br /><br /><br />Por el momento hagamos algo por la patria, se dijo bajo el brio feliz de ese sentimiento; agarro el libro de quimica organica y se puso a preparar el final.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2949700749554113652.post-34993764967668705932010-07-30T15:13:00.002-03:002010-07-30T15:34:12.211-03:00<span style="font-style:italic;">"(...)así soy, de todas esas maneras<br />guerrero, campesino, comerciante, poeta perhaps<br />español, francés, indio casi seguro<br />rico, pobre, de todas las clases y de ninguna<br />...y bueno, soy argentino"</span><br /><br /><br /><br /><br /><br />Y mira que este pais tiene todo para ser un gran pais pero deci que los politicos son todos corruptos y afanan, nos afanan, aca todos afanan, el que no es politico es chorro la cosa es que todos te afanan y la gente es buena, a veces de tan buena mas parece boluda pero es buena, el argentino en el fondo es bueno, se hace el vivo, si, a veces se te agranda pero no lo hace de maldad, el argentino es buena gente, hace lo que puede, el problema es que siempre lo garcan y encima el criollo es medio vago, tendriamos que trabajar para salir adelante pero tampoco hay cultura del trabajo, no, ahora ni hay trabajo, hay muy poco trabajo, la verdad que el que tiene un trabajo tiene suerte, para uno que tiene hay veinte que quisieran, no, para que voy a trabajar si no me pagan nada no, por esa guita no me rinde, me sale mas caro el colectivo, todo sube, todo sube porque no hay quien ponga orden y cada cual hace lo que quiere, lo que se le canta, aca la administracion es un desastre y los privados lo unico que quieren es llenarse de plata y al resto que lo parta un rayo y peor el estado, el estado si te da es porque quiere aprovecharse, ahi si que son todos unos transfugas prendidos de la teta se agarran de la teta y no la sueltan habria que rajarlos a todos y que vayan a laburar, que trabajen como todo el mundo, que se pelen el orto como todos que encima si despues te enfermas estas jodido, la salud es una porqueria porque desvian la guita para cualquier lado y las escuelas son muy malas porque les conviene que seamos una manga de brutos, a ellos les conviene pero fijate justo aca que vos tiras una rama en el suelo y crece un arbol, un pais tan rico como puede ser que no haya comida para todos, tenemos todos los climas y todos los paisajes y estan los chicos en patas, los que piden, los cartoneros esos, los tipos de las villas, los jefes y jefas que no quieren hacer nada porque ya tienen los cientocincuenta mangos en la mano, los desocupados, los perdidos, vos viste que hay algunos que ya tiraron la toalla y no esperan mas nada, pobres tipos, estan las pibas que empiezan a parir de tan pendejas y siguen pariendo y pariendo y son como conejos, los pobres son como conejos, si, por supuesto que estan los delincuentes, esta lleno de delincuentes pero no hay tantos, muchos son extranjeros a menos que te vayas a meter en una villa ahi si que la cosa esta jodida, depende de los lugares aunque ahora ya no se puede estar seguro en ningun lado, antes habia una fabrica textil y la cerraron, se fueron, se llevaron la guita vaya a saber adonde, se acabo, si se levantaria el abuelo quien sabe que diria pobre tano, con lo laburador que era, si el argentino ni siquiera necesita mucho, con un asadito y su vaso de vino y su partido de futbol y su familia y su minita esta tranquilo, que mas quiere, una casita para estar tranquilo, un coche, nada raro y con el pais que tenemos eso lo tendriamos que tener sin problema pero aca lo que pasa es que todos roban parece mentira que haya tantos ladrones y eso que los argentinos somos tan buena gente pero siempre nos va mal por culpa de esos hijos de puta, cuando se van a ir de una buena vez por todas a la mierda y dejarnos el pais para nosotros, la gente de bien, los verdaderos argentinos.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Buscapies.El Lapizhttp://www.blogger.com/profile/07869020636830490547noreply@blogger.com0