¿De que sirve ahora soportar los días?
Aumentar historia, amontonar recuerdos.
¿De donde esta necesidad de transportar cansancio?
¿De que rincón?
¿De que vientre?
¿De que tiempo?

¿De que sirve ahora gritar todo este amor, esta entrega?
de mi mano
y mi piel.





Buscapies.

Traeme la noche

Insiste la lluvia fabricando goteras
se están deshaciendo adobes del sueño
fría es la tarde sin leña en la estufa
larga la noche sin canto de estrellas.






Digo "noche" y es un palabra, nada más;
digo "la noche" y ya es un lugar misterioso;
digo "esta noche" y ya es literatura,

porque el simple hecho de decir "esta noche" implica ya una existencia insoportable.

Decime que te hicieron, por favor

"Expertos en desvelarse en miradas.
Con manos que no cesan de tejer,
hacer, saber, mecer, nacer.
Y aunque no se haga, se termina haciendo.

Miles de dedos buscándose, rozándose,
así como el pasto besa sus pies,
dejando la huella que duele,
más dulce cuanto más fuerte.

El tiempo no se escurre entre sus manos,
estamos todos detenidos por siempre.
Todo es pesado, espeso, digerible.
Es que... todo es el amor".



Hernan.









Tiene las manos llenas de pequeños cortes.
La abrazo, abrazo su inocencia.
La envidio un poco también.
La amo más de lo que la envidio, mucho más.
Se lo digo y miro sus manos.
La amo pero los cortes siguen ahí,
y van a sangrar.